Ser, simplemente... ( dedicado a l@s que aman "inconvenientemente")

Estamos habrient@s

necesitamos alegrías

versiones relajadas

felices de nosotr@s

disfrutando de lo frágil

con los sentidos limpios

y vibrantes.

Necesitamos perdonarnos

por no ser como quieren

por no ser mayoría

rebaño

y contaminarnos de todo

sin permiso.

Versionar la realidad

sin contar mentiras

sabiendo que

vivir con al vida a la intemperie

es lo único que hacemos bien.

No somos tú

pero sómos aquél

caminando al borde

siguiendo la senda imaginada

en el primer día

cuando un@ te señaló

y dijo algo que arrancó

la inocencia.

OUTSIDER( O TODOS LOS TUTÚS EN VOS) DE MJ ROMERO

 El maravilloso libro que tengo delante, me está haciendo pasar una mañana especial. Llevada por sus versos, por sus nubes... imágenes que nos evocan y nos dejan la palabra en el aire.
La emoción que siento al leer a mi querida Alfaro, no es otra que la que siento cuando leo calidad, cuando leo profundidad, originalidad y mucha verdad. En estas pocas ocasiones es cuando mi corazón salta, porque siente que éste, no es un poemario como tantos otros, es una obra de arte. Una creación que nadie se debería perder...

 

Desahucios en el Paraíso, dando guerra... Descárgalo, léelo, difúndelo... También en Sridb y en Calaméo

Y estoy de parto, literario, jajaja...

Mis querid@s colegas,

la reedición de "Desahucios en el Paraíso" ya está lista, mañana estará disponible en las plataformas: issuu, scridb y calaméo. Estoy contentísima pues deseaba este momento desde hace mucho. Y, me hace todavía más ilusión, que sea mañana cuando sea lanzado al mundo. Un día en el que la literatura, los libros son los protagonistas. La palabra hace que pensemos, la palabra hace que podamos sentir, que podamos gozar de la existencia y de lo que nos depara.. La palabra haace que  seamos libres, personas críticas, personas vivas. 

Algun@s habéis leído poemas que han aparecido en este espacio, e incluso la edición de 2010 que editamos en papel y llegó a unos pocos. Ahora tenemos el honor de que Alfónso Xen Rabanal prologue el libro y que Escritorio Mutante de Mabele Ediciones, haya realizado un trabajo extraordinario con la edición, diseño, arte... En su interior encontraréis pequeños sorpresas a modo de homenaje y más adelante os contaré si la edición papel se hace realidad, pero por ahora, sólo decir algo sencillo... Muchísimas gracias.

GARRAPIÑADAS SIN THALBERG

En la madrugada
el cielo no se apiada,
el Merlú suena dentro,
no dibuja las calles zamoranas.

La lluvia pertinaz no concede tregua.
Las llaves del desastre
tintinean la oración del penitente.

Debajo de la desolación
acostumbrados al calvario
acomodados en la pena
ellos entonan la melodía
donde el dolor no cansa.

Ejercitan el músculo de la resignación
donde la pena se baila al son del Thalberg.

Garrapiñadas sin pasos
sin reverencia
sin vida en las aceras
sin sopas de ajo
sin dolor de pies,
sin ebrios al alba...

Rendidos,
procesionan la decepción camino a casa.
Y la fe de todos
se queda líquida
a la espera.

Un regalito de Desahucios en el Paraíso

Feliz día POETAS!!!! NO TENEMOS REMEDIO

NO TENEMOS REMEDIO

Y llegó la poesía
y con ella fuimos libres
y con ella aprendimos a pensar
y con ella fuimos capaces de tener esperanza
y con ella arañamos besos
y con ella ningún pensamiento se marchita.

Y llegó
y nos rendimos

porque, crear poemas
decir versos con sentido, consentidos
es lo que nos hace ser mejores.

No tenemos remedio
somos poetas
estamos locos
y no somos felices.

ARROJEMOS VERBOS MORTALES

 
 Declaremos la oferta
el saldo que registra la atmófera 
derrotas, despedidas...
Nuestra sangre está contaminada
el verbo no sala hoy la sopa.

Hemos de ser valientes  pasajeros
ordenando la escasa piel que nos queda
Y amortizar poemas.

Arrojemos metáforas discretas
que no hagan ruido ni sobresalten
a los ladrones de almas.
 
Una noche más
un día que se esconde
arrojemos verbos mortales
las calderas están hambrientas.
 
Palabras magulladas
desactivan la inconsciencia,
algunos, humean lascivos sermones.
 
ay de mí
pecadora
arrojadora de sílabas/puñales.
Desenquistadora de cadenas.

Y VIVIR...

La vida se arriesga momentanea
escurridiza es la historia
que se plasma
tras la serena caricia
de quien dormita tempestades.

He conservado una puerta
siempre abierta
y apostado un nombre que no chirría
que fortuíto aprende.
La simiente es terca
se oxida se no es recibida con alabanzas.
Contempla cerca el espectáculo.
Lo que mora en tu verdad espera.

LA HIJA LOCA (MIS SIENES FLORECEN MANZANILLA)

Grito palabras viejas
que desgastan las gargantas
dando penas con pan a los tristes
ocultando un sol metálico que se apaga sin excusa.

No puedo más.

Una mano desconocida
frena el pensamiento suicida
se aproxima lenta, segura, pertinaz.

Hay un sonido que perciben los valientes
me dice un sordo,
es, el que habré de escuchar por los siglos...

Quédate,
un mutilado abrillantando acera.
Quédate,
un alguien que todavía sueña:
crepúsculos gloriosos
madrugadas agitadas
mañanas exprimidas sin más.

Una  madre/abuela  asoma al terraplén
le preocupa
la hija loca que sacude mentiras.

No me abandones (de Mis sienes florecen manzanilla)

Sé del pan que mastico
sé del libro que sostengo
sé del parásito que bosteza
sobre mi nostalgia
sé de la ceguera que torpedea
sentimientos
sé de las alimañas
que se aposentan desnutridas
para comerse lo que queda
para destripar lo que adelgaza.
Sé que sobro
sé que no tengo
sé que habito lo sórdido
la cantinela aburrida
la solución avejentada
lo que mi rostro perplejo abomina...
Sé que me abres un ojo
sé que me estiras la pierna
sé que todavía respiro.
Sé que no me crees muerta.

DEL POEMARIO DEHAUCIOS EN EL PARAÍSO

FLUIR

Me salen canciones  de  amor diurno
con sabor a cal
con soles magullados por la estrecha mañana.
Me salen soliloquios que atraviesan humo
cortinas que abarcan respiraciones agitadas por la necedad
siento que mi hígado no reconoce líquidos atroces
que mi estómago agoniza como debiera después de la tempestad.
Sería recomendable fluir
alcanzar la prolija tarde en desventura
agarrarse fuerte, y entonces
cantar al amor rebelde 
al amor condena
al amor que fallece
porque otro empuja
y darle al amor propio lo que adolece.

ME IRÉ

Tengo que salir de aquí,
abarcar con mi cuerpo
cuerpos que sepan de mí
cabalgar por sinuosas almas
que prueben a  adoptar la postura de la victoria.
He de saber conquistar huellas sumergidas
en líquidos ardientes
promesa de un infierno sin fin.
Quise resistir
quise morirme colgando de un todo
quise asirme a una nada golosa
que parecía decirme a todo que sí,
sí al precio convenido
sí a la manzana poco envenenada
sí al conjuro que esclaviza
sí a la no verdad
sí a la sincera purga del cobarde.

Pero, soy tan terca...
Nada de eso me hace quedarme aquí
maloliente
descarada superficie donde todo
se pudre lenta y largamente.

Sí, cogeré los bártulos menos útiles
de los que pueda deshacerme sin lástimas
y me iré.

CLAVA UN POEMA

Imagen tomada de la Red

Mutilaste la ilusión de concebir un día sin sombras
hoy te muestras tenue,
con palabras nubladas.
La canción que musitas destila derrota
no es la que antes al oído podía despegarme
de este suelo rojo.
Ya sé
que salir a la vida de hoy da miedo
ya sé que sientes esa paralizante agonía
porque lo has perdido todo
no, casi
todavía tienes algún verso roto
al que escayolar
todavía te queda algún pensamiento agónico
al que aliviar con jarabe de limón.
Tú estás
así que, no hagas como si te hubieras acabado
quedas
así que, no hagas más que lo de siempre
recoge letras
júntalas
sepáralas
y distraidamente
sin que se den cuenta

clava un poema
en el corazón
de ése, de ésa,
que puedes,
tú puedes todavía.

YA NO TIENE VEINTE AÑOS

Cuando sufrí de ti
creía que nada más dolería tan dentro.

Después del tiempo y las cicatrices
reconozco tu obra

que sólo ahora las penurias del embargo
del abandono social
del abanico endeudado de mis días
duelen más.

La realidad ya no tiene veinte años
es vieja
está cansada
tiene perdones desgastados
no dice ven
grita desaires
abraza indignación y costumbre
se acocha contra aceras roídas por la mugre de los pasos roncos.

Si uno de estos días deja de dolerme el estómago de tanto asco
a lo mejor, te llamo para que vuelvas inmunizarme.

SIN NADA MÁS

Miré en tu respiración
había alegrías desordenadas
de cuando la agitación perseguía besos
había lentas madrugadas
de cuando me llenaba de tu piel
de cuando soltaba aquellos suspiros que volaban...
Miré en el recóndito sonido de tus pliegues
allí estaba
sí, era lo que deseaba en el origen
el superlativo estado

donde tu espalda me daba la razón.
Ahora quieto
dobla el pensamiento
sí, hacia aquí
persiste en eliminar la distancia.
Siéntate desnudo
siéntame desnuda
y no digas nada
así llegamos
así nos iremos
sin nada más
que un curtido sol
del mediodía susurrando
nombres al azar.

SÍ, ERES PRECIOSA. Para todas las mujeres que todavía sienten miedo. Adelante!!!

 No tengas miedo

levántate

mírate

sí, eres preciosa,

ahora por dentro

sí, eres preciosa.

Lenvanta la cabeza

recógete la frente

que no se disperse el pensamiento, tu objetivo. 

recoge su manita.

Sí, tú vales

sí, tu puedes.

Haz del olvido

un lugar de escombros

quieta,

no le mires

no tiene nada que ofrecerte

el puño cerrado ya lo dijo todo.

Apresa de una vez y para siempre

la energía que devora a tus entrañas

haz el nudo a la alegría

que no vuelva a escaparse de tus ojos

de tus labios

de tu falda.

Besa a tus hijos

sujétalos en tu corazón

abre la puerta

y, ¡lánzate!

Una vida te espera.

SI TE LLAMARAS NOVIEMBRE

 
Si te llamaras noviembre
respirando la niebla
que acaricia el Duero
y vinieras a recoger
ropa vieja y seca
que mis brazos no alcanzan...
Si te llamaras noviembre
escribirías mi nombre
en cada hoja
en cada piedra
como una oración
en cada fruto maduro esperanzado.
Si te llamaras noviembre
Via Crucis delator
marchitos suspiros derramarían
la osadía de vivirme.
Me cubrirías despierta
desnuda, despojada
y me rendiría ante ti,
como soy
sin nada
con la fecha en la mano
tendida y sola.

ABRIÓ EL PECHO DE NUEVO

 
Había escuchado todas canciones
y  cuando la oyó
creía que era una de tantas.
Su dolor estaba muerto
sus lágrimas
horadaban despeinadas sus sienes
su sexo encallecido
entendía a medias
las maniobras que hacían palpitar el olvido...

Cuando aquellas notas salpicaron la mañana
la resaca remolona se escondía debajo,
en la alhomada.
Cuando la melodía se arrimó a la esperanza
abrió el pecho de nuevo
dolía menos,
dolía tarde.

Esa misma noche
la maleta
descendía de puntillas las escaleras...

SEÑORAS HUECAS

Hoy tengo un día ardiente
no se trata de un día en el que tengo calor
no se trata de un cuerpo deseando cuerpo.
Se trata de un ardor visceral/cerebral
porque cuando me entero de que la gente habla de mí
me traiciona, acuchilla y socava mi reputación...
ARDO.
Optar por la indiferencia,
hacer como si nada
parecería la opción más inteligente
y que hablen...
Pero, yo no soy una famosa de tres al cuarto.

Yo soy una trabajadora de la palabra
por eso, desahogo mi estómago vomitando éstas.

El aburrimiento
llenar las horas de espera, horas vacías de señoras huecas.
Y es que, nunca va a morir la cotilla,
que hablando de los demás
evita hablar de sus miserias.

Pobres mentes atrofiadas,
un libro de vez en cuando,
un relato, un poema
ya no digo una novela
que son demasiadas palabras
para gente tan espesa.

MI DIOS DE CARNE

 
Repaso los dones de mi Dios esquivo
ése que me hizo libre y servil en un dos por una
resisto los dolores de un estado casi líquido
derramando languidez en turbio y sombrío presagio
he amasado torpezas en kilómetros de vida
he detenido pensamientos simples, amarillos
pensamientos ferroviarios que no se quieren estar quietos
logro verificar distancias
sin besos no hay caricias
sin roces no hay pudor
ni sexo
ni manjares que llevarse a la boca de mi Dios de carne

Resulta que mi estrecha frente
resulta que mi amplia visera
se topa con la mirada de un ser errante
que golpea sienes ajenas
perturba estados de sosiego
de pereza

la agitación permanente
muda la razón
ya no hay rezos
ni labios que rocen
ni lágrimas orgásmicas
ni cerezas en el suelo
Tú y tú
y sin ti.

Mi poemario ya está aquí. Pasen y lean...

Qué nervios!!!! 

Llevo unos días al margen del mundanal ruido, también de Internet. Y, cuál es mi sorpresa, que mi tan desea criatura está en el mundo y yo con estos pelos, y digo bien, porque hay un viento que madre mía!!!...
Estoy muy orgusolla del trabajo; del mío, del de Groenlandia, de su responsable Ana Patricia Moya y de todas y cada una de las presonas que han puesto su tiempo y su buen hacer en NO FRENES LA LENGUA DE LOS PÁJAROS. Gracias.

Espero que guste y se disfrute cada palabra, en él está depositado lo mejor de mí, pero tengo más, jajaja...
Y sí, es un amenaza.
Os quiero.

AGUANTA

 

No sucumbir
no sentir la derrota

las fauces permanecen dispuestas
las risotadas cerca
pretender hacerte débil
hacerte sentir una mierda
no
no habrá nadie
que interrogue mejor que tú a tus pensamientos
aliméntalos de verbos salvajes
osados, audaces
no atrapados en laberintos
de comedida mediocridad

ser libre tiene precio
ser deboto de la resistencia
no de la pérdida

aguanta

no salgas  corriendo

quédate a recorrer un camino
donde tú  seas el obstáculo
donde los otros
se topen con la firmeza
de un cuerpo que te obedece
que sabe donde está
que contempla a los caídos

un espíritu entregado 
a la inagotable fortaleza
que da  la libertad.

Comienza el curso... Poemario a puntito de caramelo

 

 Estamos en marcha querid@s compañer@s de fatigas. El cole ha comenzado y a partir de hoy dispondré de más tiempo para mis letras, vuestras letras. Tengo noticias maravillosas que ofrecer, pues mi poemario "No frenes la lengua de los pájaros" en este mes estará disponible para que tod@s l@s que os apetezca descubráis que esconden sus páginas. Estoy deseando verlo, pero de momento, Groenlandia digital, no me ha dado ni una pista sobre la portada, ni el diseño, ni nada de nada, así que estoy como vosotr@s... 

He de agradecer, la confianza que la editora Ana Patricia Moya ha puesto en mí y en mis versos dándome esta oportunidad, y cómo no, a mis dos chicas estrella, mis grandes cómplices en esta aventura, que han prologado y epilogado mi hijito: MJ Romero y Eva Márquez, dos escritoras impresionantes, además de generosas y siempre atentas a mis letras, os quiero y admiro.

Ahora, tengo cosillas pendientes que organizar, he de desempolvar algunas palabras, redimir a otras maltrechas, pecadoras, irreverentes... Ah!  y la intendencia doméstica con la que no quiero aburriros...

Prontito mucho más, os quiero.

APARTA DE MÍ ESE CÁLIZ

Mi cuerpo me engaña
deja mi cuerpo
aleja de mí ese cáliz
no soy buena
no soy una mujer quieta que perfila flores

que no insiste
que no se cae

derramé a trozos, a ratos, en años

razones de despedida

vanas canciones para agrietadas voces

 

mi cuerpo se adelanta

avanza

amenaza a la gravedad...

 

Tu cuerpo no me engaña
medita movimientos
porque la corriente dirige tu espalda
tu cáliz no contine lo que bebo ahora.

QUIEN MURMURA TIEMPO

Quien anuncia caminos
sabe despedirse
no se contamina de vidas solas que saben
mira  y ve
conoce cómo se difuminan las huellas
adivina el sentido de las cosas
que etiquetan los que todavía mastican
Quien en la sola tarde tambalea pensamientos
abre su corazón
su cántico en oración a orillas de este Duero.
Es una mujer cortina
una mujer agua
una mujer almena
un ser guardado dentro
en un alma que duplica versos incandescentes.
Quien solea a veces, no amenaza crepúsculo
no marchita muralla, piedra a piedra

Quien murmura tiempo
sabe que es paisaje, horizonte, tierra...
Se sabe inacabada.

ESTAR SANA, ¿ES UN MILAGRO?

Le hablé al sonido sordo
y apretado mi vientre contuve la respiración.
Nada había
nadie dudó un sólo segundo
la bata más blanca pronunció mi nombre inacabado
me dolía  un poco más dentró
con mordida boca
con calcinada envoltura
mi mano derecha
terció el final de la camilla.
Los minutos
daban tregua a la incertidumbre
la piel destilaba impaciencia
la quietud dormitaba sin mucho sentido.
Un verbo terminó por ajustar el molde
un térnimo punzante
una esquina en su sitio
evito la caída.
Nada tienes
nada pasa
ni tu pie tiene lo que tiene
ni tus nuñecas tienen lo que tienen
ni tus pulgares
ni tu índice
ni tu meñique...

Estarás contenta, me dijo.
No, estoy confusa,
no entiendo nada.
Me duele. 

PORQUE EL VACÍO ES LA NADA QUE AGONIZA

 

Presencio con desgana la  realidad
no tengo idea
de cómo salir de un dentro sin mí

respiro lo que observo
pero, no logro sentirme aliviada
aunque sean brillantes los anuncios de lo vivo.

Porque el vacío es la nada que agoniza 
mi centro
no sabe ya, qué ha de hacer...

Decidir con la cabeza baja
con  la pena ladeada
con la ternura en cuarentena

y sin un alguien a quien pedir resguardo.

Me llega un pensamiento inoportuno
de esos que taladran ojos
y desbaratan estómagos colmados

me llega abordándome una quietuz
que me parpadea
que intermitente sacude el vacío
la nada  que se abrazó a una duda.

En un antesdeayer licuado
en un lejano líquido quebrado
habré de improvisar los próximos segundos.

PARA HERIRTE EN LA VERGÜENZA

Cuenta conmigo

 si quieres alguien

que te corte la respiración

aunque sea domingo

aunque vengas retorcido

por la rabia

la resaca

el perdón

y los olvidos.

Cuenta conmigo

para herirte en la vergüenza

y no dejarte retroceder ni reparar

la trémula mañana.

Si tu mandíbula reclama mi sabia

un líquido que todo lo cura

cuenta conmigo

porque te salvaré

porque haré que la razón salte

se rompa sin caer,

pedazos con los que haré caldo,

porque beberé/besaré tu corazón

desatando la velocidad

de tu sangre.

INDOMABLE

 
Intensamente sometida al desconcierto
turbia y olvidada la promesa
escondida en las páginas
en el aliento precario de la prisa
en el ordinario proceso de la autodestrucción.

El destino es destartalado desierto
el destierro son atolondradas miradas concisas
el desplome se advierte en la voz
en las inexistentes caricias
en la decadente y oxidada monotonía que consiente.

Indomable la energía.
indomable la razón
indomable la pasión
que detesta el pensamiento único.

Abordar el tiempo presente
dialogar con el pasado desmembrado
no temer recoger el dolor
contagiar a los que se acercan
de una vida sin renuncias, sin derrames innecesarios.

Con la prudencia aprendida de la masacre.

ANTE TANTO RECORTE. AGITACIÓN: AGITADORAS Nº 33

 

 ¿Por qué será que nos gusta Moebius?

 

Llega mayo recortado (por el Gobierno). Nosotros, lejos de meter la tijera, añadimos nuevos colaboradores a la revista Agitadoras. Este mes disfruta del texto de:

Ricardo López, Mª Ángeles Cabré , Félix Maestro, Begoña Leonardo, Macky Chuca, Itziar Mínguez, Jordi Macarulla, Inés Matute, Joaquín Lloréns, Luis Amézaga, Juan Planas, Paco Piquer, Francisco Gómez,  José Morella, Luis Arturo Hernández, David Torres, Vicente Muñoz,  Ricardo Triviño, Il Gatopando, Rosa Mª Ortega, Eva Medina, Ramón Asquerino, Sergio Manganelli, Rolado Revagliatti, Lalo Borja, Marina San Martín, Holly, Jan Hamminga, Cristina Casaoliva, Josep Oliver, Josep Esteve, Rubén Castillo, Care Santos, Pepe Pereza, Ángela Mallén, Stephany da Costa y Beatriz Rodríguez. 

***Si pincháis en mi nombre podréis tener una experiencia de AGITACIÓN TOTAL!!!!!

PODRÍA SER AQUÍ

La batalla ha comenzado
a primeros de mi siglo
todo iba con el látigo de las promesas.
Ahora me alisto convencida
de que cada paso
cada galope
cada templada grieta
no rebaja la sed
venganza del optimisma
sonrisa falsamente paseada del que se aupa ganador.
La guerra se publica turbiamente,
palpitantes seres agonizan sin pudor.
El que mira
 se balancea entre la pornografía religiosa
del que ruega por nosotros.
Nada sanador contempla lo que aplasta
azota palabra tras palabra.

Mis botas llevan la marca de la sangre derretida
el fuego redime
el agua dibuja a su paso
hilos tremebundos
que se pierden entre los bultos
harapientos, masacrados.
Podría ser Vietnam, podría ser Sarajevo
podría ser aquí
debajo
al lado
en tu piel de terciopelo
en tus labios inflamados de mentira.

Al lado de la vida que me espera
está la mañana podrida
la mañana de sangre.
La comisura aterida
al lado del que todavía sonríe
una muerte latente.

SABERME LA DUEÑA

Nada me excita más
que esa inteligencia que tu cuerpo pasea.
Te contemplo mientras escribes
mientras miras mis pies desnudos
siento, cómo tu lengua se manifiesta
vertiendo susurros
sobre un escote que galopa...

Eres el redentor de mi conciencia
eres un ser mutante
un desconocido, que de repente
contamina el aire de la hora feliz.

Nada me excita más
que saberme la dueña
la terrateniente de tu espalda
la jefa de tus caderas
la propietaria del alimento
que agota tu apetito, ahora.

Nada me excita más
que sentir la osadía de una piel
que no me toca
una ausencia  intempestiva

que pulsa lo invisible

 Nada como saberte insoportablemente aquí.

Agitando, agitando, el número 32 de la Revista de la cooltura AGITADORAS...

Con horario trastocado y con las inevitables lluvias de Semana Santa, os traemos el número de abril de Agitadoras con nuestro perenne deseo de dar otra vuelta de tuerca a la cooltura. Los autores que nos acompañan este mes son:

Mª Ángeles Cabré , Rosa Mª Ortega, Macky Chuca, Francisco Gómez,  Luís Arturo Hernández, David Torres, Vicente Muñoz, Héctor Ranea, Il Gatopando, Inma Luna, María Aixa Sanz, Pablo Paniagua, Eva Medina, Luis Ingelmo, Ramón Asquerino, Ángela Armero, Lalo Borja, Jesús Aller, Holly, Jan Hamminga , Josep Oliver, Josep Esteve, Luis Amézaga, Karin Teschendorff, Juan Luis Calbarro, Rubén Castillo, Care Santos, Pepe Pereza, Ángela Mallén, Miguel Luis Sancho, Beatriz Rodríguez, Begoña Leonardo, Inés Matute, Joaquín Lloréns  y Rafael Reig.

TENGO GANAS DE HABLARLE A LA DERROTA

 
  A veces,

la derrota instalada en el  dormitorio
mira por la ventana.
Si distingues a alguien que anida en el tejado
no te dejes sorprender por su ausencia.

Tengo ganas de hablarle a la derrota
sincerarme con las mutiladas palabras del desconcierto
peinar simples caricias añoradas
relatar textos de harapos
almohadones serviles que ahogen la noche...

Embriagarte de pudendas oraciones
Contravenir las normas sepultadas.

No me despiertes al alba
todavía no,
hoy registro templadas cañerías
contaminadas personas que me pueblan
seres que responden preguntas del arraigo.

La campana, salvará lo que queda
en el hueco donde el pensamiento sangra.

FUTURO PRESENTE, UN HOY SIN AHORA

La palabra

abofeteaba sin descanso

la piel deslucida

transportaba dosis de resistencia caduca

los nombres apostados en un silencio a cuchillo

lamían desorden, turbación...

El rigor de la constancia

musitaba templada la oración infantil

dejaba mustio el recreo

ramplón el aprendio catecismo.

Nada ni nadie mira ahora

la razón se la llevan de camino a la venganza

fusilada en amarillos resortes de piel y lamentos.

No pienses más

no castigues más

a los desmenbrados pensamientos que sangran

que todavía frescos,

atraviesan tímidos

la estampa aviesa de la desgracia.

Un individuo colindante

sacude lágrimas postizas.

Un cuidadano todavía avisa

que cree tener algo de interés...

Si te acercas

te garantiza respuesta imnediata.

El futuro del mundo

está sujeto al imperdible que sostiene

su fatua respiración.

Noticias de mis letras...

Tengos los blog algo desatendidos y me es imposible comentar en los vuestros como antes, pero no por ello dejo de pasarme y descubrir que seguís en plena forma, y que a algun@s os está pasando como a mí, que nos falta tiempo.

Tengo que contaros algo que me emociona especialmente.
Groenlandia digital (Ana Patricia Moya) publicará mi poemario " No frenes la lengua de los pájaros", en breve. Comprenderéis que estoy encantada. Auque es un conjunto de poemas escritos hace unos tres años, cualquiera de ellos despierta en mí la misma intensidad al releerlos que cuando nacieron. Muchos de ellos, los conocéis pues se han ido publicando en este blog, en otros y en publicaciones varias.
"No frenes la lengua de los pájaros" nació casi cuando esta casa y le tengo un cariño muy especial. Gracias al interés que sus versos despertaron pude conocer a personas que me han hecho y me hacen muy feliz, que me enseñan y aportan visiones de mí que desconozco, algo que nunca deja de sorprenderme. En esta aventura me acompañan como prologuista MJ Romero, mi querida Alfaro, un lujo las palabras que dedica a mis versos. Y el epílogo lo ha escrito Eva Márquez, otra pedazo de mujer que me alienta y refresca, mi camino.

  Seguiré contando más adelante, pero de momento es todo. Sé que os alegráis y sé que me queréis, el amor se puede sertir de muchas maneras y yo sé que me hago querer a través de mis versos y que no os soy indiferente.

Gracias.

NO PEDIRÉ PERDÓN

 
 No voy a pedir perdón
por nada ni a nadie.
Me han pasado por encima
los años que la traición gravó a fuego
me han triturado las ganas de
tener ganas
y se apodera de mí una vida agrietada
que trasnocho muda
rota,
sin sosiego.

No voy a pedir perdón
por no pedirlo
por resistir
por no bajar la cabeza
ni rebajar
lo que dentro
aunque sea un grito
sordo
me hace seguir aquí,

donde tienes que mirarme
a la cara

CERRADURAS CONGELAN IDEAS

Moradoras de alquitrán, detienen piedras

intrusas de piel rancia

oscurecen la maquinaria...

Es rudo

el horizonte

es servil

el día de hoy.

La ruina proviene del pasado

 cerraduras congelan ideas 

                                                                     peligrosamente libres

conservemos al que late

atento 

a las matrices descarriadas

 a los de trasquilados cabellos 

 intrusos que custodian la savia.

Dibuja tus ojos

perfila con tu cuerpo nidos de oportunidad...

Revisa tus cuitas, para que el venidero

resuelva esta existencia de flores que ventilan podredumbre.

EL PORQUÉ DE TUS ENCANTOS

Abrí mis carnes sin mesura
nada combina mejor con la sangre de tu frente
has respirado hielo
sí, la noche fue poco sincera
despojos tristes
derriten pálpitos aburridos.
Permite que adivine tu nostalgia
la ceguera que rezuma tu costado
esa herida que supura rendición
me cuenta el porqué de tus encantos.

No tienes dinero
yo no tengo palabras
la lírica me abandonó ayer
gracias a ti construyo estos malos versos
gracias a lo que mastico hoy
vomitaré algo más humano.

AGITADORAS Nº 30

Ya está aquí Febrero, con su ración de carnavales, crisis y agitación interna. Los autores que este mes han tenido la gentileza de alegrarnos la vida- o al menos hacernos reflexionar un poco-  en Agitadoras son:

Holly, Josep Oliver, Jan Hamminga , Luís Arturo Hernández, David Torres,  Adán Echeverría, Marta Rivera de la Cruz, Inés Matute, Joaquín Lloréns, Itziar Mínguez, Mª Ángeles Cabré, Il Gatopando , Berta Morillo, Macky Chuca, Care Santos, Vicente Muñoz, Ricardo Triviño, Gabriel Rodríguez, Rubén Castillo, Víctor M. Conejo, Agustín Fernández Mallo, Paco Piquer, Javier Seco, María Aixa Sanz, María Oltra, Inma Luna, Francisco Gómez, Pepe Pereza, Rolando Revagliatti, Mª Teresa Bezos, Begoña Leonardo, Héctor Ranea, Ángela Mallén, Eva Mª Medina y Lullu.

y mi humilde participación:

Pincha y disfruta... NO TENGO MIEDO

Recordemos a esta gran mujer fiel a sus principios...

De Pensamientos que sangran

Hoy el sol  acompasa/acompaña a mis ideas

nada como tú

para emular la dicha

que trémula escapa a mis dedos.

Hoy decido levantar mi corazón.

Las muecas que tempranas afean mi cara

me divierten

soy más libre que ayer

porque ayer no podía mirarme a la cara...

Hoy consiento que la risa 

le haga un desplante al espejo.

Hoy tengo vida en mi ojo izquierdo

el derecho quizás a mediodía le haga un guiño.

Nada como tú

para gritarme que estoy

que voy

que he de aferrarme a esa imagen grotesca que 

me advierte

que cuando estoy sin mí 

no soy yo. 

De Pensamientos que sangran

Vine de lejos 
a colgar mi ambición de laureles ocultos.
Vine sin lástimas que acariciaran mi piel.


Llegué sola y fría
Cabalgando sobre la luna 
envuelta en manifiestos de avaricia
depositando ruina sobre ruina.


Supe de los entuertos más obscenos 
de las prisiones del alma 
de los leprosos 
cuyas llagas dormitan 
en corazones postrados, sobre rodillas azules.


Nada consuela la frágil cordura que maneja 
mi respiración 
apenas recuerdo mi nombre.
Apenas el sabor de quien amé.

TODAVÍA TENGO DEDOS...

Cuando mis pensamientos sangran
por la ventana entra el hielo
se queda un frío que aplasta
que respira costumbre.
Aniquila esperanzas.

Cuando nada conserva el brillo
no sirven oropeles, simiente de bárbaros
un hilo de oro se vende por huesos
que muestran en la calle
heridas del hambre.
Nada conserva el brillo
nada es sagrado ahora.

Tú aclaras las gargantas con lágrimas
y ocultas tu rostro viejo,
porque también tus pensamientos sangran
se cerró la llaga en falso, no se cura.

Cuando abras la sonrisa líquida
campanas desoladas abandonarán los ecos
de antaño
querrás hablarnos de  entonces
de cuando había luz
de cuando había páginas que entonaban versos
mejores

Sí, por eso escribo este poema
porque todavía tengo dedos, tengo huesos...

SUS CRISMAS!!! ( publicado en "ABOMINABLE/VOMITIVA NAVIDAD")

Crismas rotas duras de pelar
pensamientos que sangran
Crismas rapadas
que aúllan hambrientas
que aúllan con sol...
No saben que no es bueno
tanto frío al raso.


Pero mira cómo huelen
pero mira cómo tosen
pero mira cómo tiritan...
Pero mira como beben
los buenos hombres
que se quedan en la calle
postrados, colocados, amoratados...


Pero mira cómo se perfuman
pero mira cómo sueñan
pero mira cómo se acomodan
pero mira como
derro-cham-cham-pán...


Pero mira cómo beben los cristianos
que sujetan la bandeja
que pasean los visones
los astracanes peleteados/despellejados.


Con sus CHRISTMAS MERRY
con sus finas postales
en oro cava
en rojo Navidad.

Ya está aquí ya llegó... "ABOMINABLE/VOMITIVA NAVIDAD" Es gratis, se puede descargar y regalar, alguien da más?????

Open publication - Free publishing - More abierta

ARRINCONANDO LA PRUDENCIA

Había derramado algunas lágrimas

varios gintonics

y catorce palabras

que tú llamarías palabros.

Había preguntado

la hora quince veces

repasado la tarde de ayer

la llamada

el discurso

el disgusto,

el indiscutible acento de tu madre.

Me había proclamado perdedora

derrotada, vencida, casi víctima.

Ya eran las tres, sí de la mañana...

Cuando me abrazaste por detrás

tomándome a traición

arrinconando la prudencia...

y supe que había llegado al cielo.

NADA LO CURA ("Mis sienes florecen manzanilla")

El dramatismo cayo en picado
es fácil abstraerse de lo humano
contagiarse de lo divino
que luce tan bien y a todos gusta.
He comprendido que venga
quien venga a ponerse delante
nunca recobraré el color
de mis mejillas
y es que tengo sentimientos purulentos
de esos que amarillean las sienes
y por ahora
nada lo cura.
Vino una mujer soñada
miró mi cabeza detenida y escrupulosamente
dijo que el color no parecía alarmante
pero a mí no me convencen
las curanderas que visten de marca
y calman su avaricia con pulseras de quilates salvajes.
Yo me sé de tinta de calamar
lo que pasa en mí dentro
en mí centro y en los extremos,
lo sé, porque me lo gritan a la cara
los impertinentes espejos
en los que tengo la manía de mirarme,
también las muertas somos coquetas
qué se le va a hacer...

MAÑANA, BROTARÁN AGUAS MESTIZAS

Atentos

Los heavis

los abogados

los cobardes

los corredores de fondo

los saltimbanquis

los merodeadores

los admirados suicidas

los que asesinan

los proxenetas

los relajados

los testigos…

Perturbados que se masturban

que fecundan las esquinas

putas

putos

que viven de la farándula

que entre bastidores turbios

desfilan su fracaso.

Atentos:

Los hábiles conspiradores de lenocinio

que dejan ver la débil propaganda

que defecan en madres púberes

con hijas maduras

con abuelas que sudan

que fabrican abrigos

armarios

que se arrodillan y fuman

y callan y vomitan y después lloran…

Atentos también:

Los que quieren lavar las conciencias

y purgar las viles comisiones.

Mañana, brotarán aguas mestizas

no preguntes,

observa, apunta,

afina...

Vestiduras almidonadas

apolíneos cuerpos de saldo

derrotas consecuencia

abortos vespertinos

correos de la muerte

verdugos del futuro

amantes de curvas sinuosas

ladrones con y sin guante

serviles transeúntes

glotones de carnes trémulas

folladores clandestinos

descarados buscavidas

enamorados

que fornifollan también,

bellos y bellas

que hacen el amor

operados

pornografiados.

Mañana, brotarán aguas mestizas

que habremos de beber.

...DE ESPERAR A UN SOL SINCERO

Dejo de de tener sed

de buscar refugio

de encontrar lástimas.

Se aburrió de ese ser

de ese estar

de ir y venir,

de esperar a un sol sincero.

Se dolió de conquistar alientos

de conspirar maneras

de las tardanzas del que no vendrá

de los ruidos del que está

de la prisa,

de vivir.

...Y se bajó de su vida

sin mirar atrás

y creyó descender deprisa

sin obstáculos

...Y se fue siendo.

Noviembre nos trae la estupenda AGITADORAS. Para leer mi aportación pincha en mi nombre

Ya estamos de nuevo en el metamorfoseo del mes de noviembre, donde nos cambian el horario sin que nos termine de convencer el motivo, nos cambian el homenaje y visita a nuestros muertos por una extraña amalgama de disfraces y caramelos, nos vacían los árboles de hojas verdes y rojizas para hacernos recordar que, tras nuestras pieles y carnes sólo restan esqueletos tristes y blanqueados como los sepulcros o grises como las cenizas y convierten la fecha de la muerte del dictador en la ¿fiesta? De las urnas. Pero aún en este anodino mes, agitadoras os recuerda que, al menos en las disputas, todo el mundo se acuerda de los muertos de los otros y que Don Juan sigue estando vivo entre l@s latin@s.

Para recordaros que Fenix es algo más que una mítica ave, en agitadoras.com  tenéis los estupendos artículos de:

Lalo Borja, Luís Arturo Hernández, Josep Oliver, Victoria Salvador, Mª Ángeles Cabré, Joaquín Lloréns, Inés Matute, Rosa María Ortega, Macky Chuca, Vicente Muñoz, Ramón Asquerino, Silvia Gelices, Rubén Castillo, Benjamín Prado, Pablo Paniagua, David Torres, José Ángel Mañas, Marta Ribera de la Cruz, Jesús Aller, Itziar Minguez, Care Santos, Carmen Camacho, Ángela Mallén, Il Gatopando, Fernando Villena, Francisco Gómez, Juan Luis de la Cruz, Paco Piquer, Daniel de Culla, Eva María Medina, Begoña Leonardo , Héctor Ranea, la presentación de Daniela Maestres y nuestras selecciones musicales y del Cuarto oscuro.

Hacemos lo que está en nuestra mano para que noviembre pase a ser un mes con más horas solares de lo que marca el calendario.

NO TENGO MIEDO

Estoy en peligro
lo he sabido siempre
salí de un vientre puro
resuelto a la costumbre
alimentado de atroces salvadores
de lo púdico.
Estoy en peligro
a veces miro tus ojos
ya no veo nada
tú también te has dado cuenta
en el cerebro proscrito
quedan resquicios de tormentas sanadoras
quedan principios recordatorio
de cuando fuimos algo.
Sé que si asomo el hombro
no lo arrimo como debiera
y reprocho,
lo inquisitivo de mi dolencia
a los resquebrajados números
en los que se podía ver tu realidad.
Sí, nosotros también
somos elegidos para la derrota
somos los que debemos ir
encabezando la lista de la dignidad
ahora, salta
y cuando te devuelvan la cordura
cuéntales que lo sé
que por fin soy consciente
soy mortal,
pero no tengo miedo.

VIII de "NADIE DIRIGE A LAS PALABRAS"

Y me agarraré fuerte
más fuerte que en la noche
cuando me aferro
a la pequeña claridad
que permiten las estrellas.
Sálvame
sálvame de nuevo.
No quiero caer
y tengo miedo.
Dibújame la soledad
en ese apartado rincón
al que maldices,
pero que a mí
me da la calma
el descanso
el lecho.
Si me abandono al sueño
si encuentro en él
la luz que ahora me falta...
Déjame
soy una niña rota
rota y perdida
cuando me abandona
la musa que me dicta
la luz que me acompaña
la luminosa aparición
que repentina
ocupa mi mente y la hace
explotar.

Rota y perdida
si no tengo palabras.

AGITADORAS OCTUBRE

Increíble pero cierto, tenemos delante Agitadoras nº 26...

Llega octubre, caen las hojas y nos dejamos invadir por nuevas agitaciones. Pero no por ello nos olvidamos que hace veinte años Freddy Mercury nos dejó. Irrepetible. Irreverente. Mágico. El gran agitador. Vaya aquí nuestro pequeño homenaje y los estupendos artículos de:

Rafael Blanco, Jesús Zomeño, Pepe Pereza, Carmen Camacho, Ana Márquez, Daniel de Culla, Rolando Revagliatti, Mar Solana, Carlos Salem, Jorge Espina, Estelle Talavera, Paco Piquer, Francisco Gómez, Héctor Ranea, Pedro Pujante, Lucía Ortiz, Concha M. Miralles, Marcela Sabbatiello, Vicente Muñoz, Jesús Aller, Ricardo Triviño, Rubén Castillo, Care Santos, Josep Oliver, Miquel Juliá, Joaquín Lloréns, Itziar Mínguez, David Torres, Inés Matute, Mª Ángeles Cabré, Luís Arturo Hernández, Il Gatopando, Pablo Paniagua, Begoña Leonardo, José Luís Ruiz Bartolomé, Jan Hamminga y Victoria Salvador.

AQUÍ  podéis leer la revista y...

Tachán, pinchando en el título, mi artículo: "Tener o no tener un techo donde guarecerse"...

LO SIENTO, ES LO QUE QUEDA

                                                                  Bienvenido a mi amor

deja la cabeza ahí al lado

hay un cuerpo helado

que se tortura con melancolías de cristal.

Abre la puerta,

bienvenido a mi amor

sonríe como si fueras a morir

si la mente se conserva fresca

podrás encontrar la manera...

Abre la nevera,

la sangre que te ofrezco

es lo más próximo al corazón

deja el reloj en el perchero

el tiempo aquí, se detuvo en lagunas enjauladas,

bienvenido a mi amor

en el rellano

la palabra más bonita

dijo adiós en el siglo uno.

Lo siento

es lo que me queda,

algo de sudor agrio

algo de pan

empapado en óxido enquistado

calostro que no brotó

y un empedrado sexo mutilado...

Lo siento, ya no es posible perder.

QUIERO SALTAR

He probado el polvo

he masticado la tierra

los gusanos me saludan

aunque se asustan de mis dientes

había agua debajo

cuando rascas

a veces no hay nada

es malo que no haya nada

no quiero quedarme en la tierra

quiero saltar

caer entre plumas de un ave multicolor...

Mi color se fundió hace siglos

si me adivinas

si me adviertes

cierra la puerta

las corrientes

no son buenas

para los que nos creemos muertos.

CREATURA Nº68

Impresionante el fanzine Creatura su lider espirutual el kebran sabe tratar el asunto con facultades inquebrantables...
Disfrutad de tanto y tan bueno.
Participo con un relato titulado "Heridas abiertas"

Open publication - Free publishing - More creatura

El ansiado número de septiembre "Agitadoras Revista Cultural"

Recomiendo "Agitadoras" porque como su propio nombre indica, agita... Y vivimos una realidad a la que hay que agitar, exprimir y luego canalizar... Si lo hacemos rodeándonos de arte, imaginación y profesionalidad; podemos sentir la satisfacción que siento yo al colaborar con esta revista.

Debajo de la imagen pinchando en el enlace tendréis la opontunidad de leer lo que he escrito en esta ocasión. Gracias difrutad...

Agitadoras Revista Cultural

DAME VENENO

No preguntes más por el futuro
estamos ante el abismo de las conciencias

el fin del individuo.

La guerra desatada es sutil

no hace sangre

no parece violenta.

Nos aniquilan con políticas sociales

todo se convoca por el bien colectivo

consuelo de etiquetas,

un horror

de subterfugios

evasivas del poder…

Los cuchitriles

habitáculos del inframundo

cotizan en bolsa,

ya nadie tiene metas

ni dolor en el corazón,

los marginales,

vivimos del transplante

de las pocas letras no muertas

hibernando en hospicios de tercera…

Dame veneno

matarratas que sea efectivo.

No quiero vivir

para sentirme,

el ser más frenéticamente opuesto

a lo que era.

QUE NADIE TE DESCUBRA

No bajes la guardia

cuando te dejes caer por la ventana

asegúrate

bien

la nariz,

aprieta la barbilla

al pecho.

Un vecino a lo mejor se asoma

un cotilla amarillo

una lechuza

o una urraca.

No permitas que nadie

te descubra

en la Avenida

tengo un helado que te espera.

LA MALA FE

La mirada esquiva, oblicua

desde el rincón oscuro

desde la tierra mojada

desde la misa de domingo.

La sonrisa falsa

desde la golosa intención

las manos prietas, generosas…

El lazo se afloja

la melena resbala

la bragueta se templa…

Confieso los lunes también

y se atusa la sotana, la barba, la fe…

-Ave maría purísima

-sin pecado concebida.

UN ORDEN TURBADO SE RELAJA...

Agosto derrite mis párpados
el sol generoso ha venido a buscar mis palabras,
se detiene a mirarme.
Nadie me espera
un reloj arrugado se zambulle
una cama risueña alardea pereza
promesa de un mañana templado y amarillo.

Huída la herida, supo que en vacaciones nada duele...

la memoria obstruida, fecunda olvidos noctámbulos
noches eternas preñadas de aromas.

En verano
un  tiempo regalado,
permite almas sumergidas que bucean
contempla  avenidas que rebosan nadies
Cuerpos a la sombra, bajo techo,
se consuelan dormitando atardecidas
se dejan hacer...

Un orden turbado se relaja en ojeras vespertinas
da igual miércoles, que viernes,  que martes...

Cuando el viento nos cuente desganas de domingo
este Agosto se habrá ido para siempre
se habrán ido los sabores, los olores
las  sabrosas  entresiestas de lima/limón,
infusiones frías, cafelitos con hielo que despejan
y los suministros de ácidoacetilsalicílico...

Agosto se reirá de mí, de ti
y contaremos los minutos
para que la rutina se apodere del tiempo muerto
que imaginó septiembre.

LA DISTANCIA EXACTA

Desátame

destápame

descúbreme...

Rompe el silencio que me ordena

la canción perpetua,

la sirviente adormecida

la anestesiada persona que soy

te ofrece su corazón

cómelo,

te ofrece su piel

vístela,

te ofrece su cordura

atrápala.

Extiendo mi alma al resplandor del cielo

al fulgor de paraíso.

Constrúyeme en tu vientre

y átame a él...

Te amaré,

pero resucítame

lánzame la sílaba certera

al kilómetro exacto,

donde derrito mis naves

donde recojo mi cuerpo.

Para habitar lo invisible

sólo necesitas saber de mí,

cuál es la distancia

que me separa de tu respiración.

SU ÁNIMO DE LUCRO

 

La Barbarie
deja protagonistas sin dulzura

deja flores agónicas

desinfladas

decoloradas,

extirpa la alegría...

El desahucio,

beneficia al que frecuenta el paraíso

sin escrúpulos,

al que negocia con las risas

las caricias

los sueños

los techos

la sal...

El arrebatador de identidades

es un recolector

ante la panorámica más rentable

ante un paisaje donde instalar

su ánimo de lucro

su desarrollado olfato

y engordar su cartera

de marca registrada

pagada,

con tu cuero y el mío.