Cuando leí a Heinrich Karl Bukowski, según su partida de bautismo en Alemania, topé con la inquietante revelación de un ser, alejado de la concepción poética, que me era marcada por la tradición y el adoctrinamiento, del colegio donde estudiaba. Que pasando de puntillas por su creación poética, centrándose única y exclusivamente en la narrativa, nos ofrecía una visión de algo que yo no veía, ni veo, pero que afortunadamente no me impidió leerlo.
La biblioteca pública, me daba esa posibilidad e incomprendida por mis coetáneos me impregnaba del vagabundo, del bohemio, del ser marginal, con el que aprendí a sumergirme en su universo, en lo que representaba para mí una huida, una tabla a la que agarrarme, un refugio, donde mis palabras y las suyas fluían sin descanso...
He de confesar que estuve años alejada, perdida fuera de sus brazos, de sus febriles ataques de varón hambriento de sangre, de carne, de sexo, de vida. De literatura...
Pero, aquí estoy y vengo para quedarme. He recuperado la mirada con la que te leía, he recuperado las sensaciones, las emociones, las ganas y no puedo parar...
He descubierto que soy la misma adolescente, que no veía en ti suciedad, que sigue viendo a un ser transparente, frágil, puro, con una luz que traspasa. Desolado, pero de frente, cansado, pero como un relámpago incorruptible.
La poesía de este grande son imágenes incontrolables, espasmos, orgasmos multiples de realidad. Su ansia irreductible de ser escritor de contarse la vida, de ofrecérnosla desde el otro lado, para encontrarse algún día, para devolverse, confesarse, reconstruirse, liberarse, redimirse... Ser, el dueño de su destino, sin artificios, desde las entrañas, crudo, desgarrado... Ternura, que me conmueve hoy igual que ayer.
He de reconocer que culpa de mi retorno a sus letras hace meses la tienen blogs como Hankover y afines, que otra vez me inyectaron el bicho, desde entonces corre por mis venas, como antaño la enfermedad "Bukwoski ".
Y ahora, como estoy en mi casa, me apetece ofreceros esta bofetada, espero que no os haga mucha pupa...
TÚ, MIRA ESTO
Brillantes bastardos imbéciles
poetas
con vuestras
estúpidas resmas de papel
vuestros
conocimientos
resultan tan
pomposos
estáis
tan seguros
de estar
en racha
y de que vais a alcanzar
el nirvana.
Vosotros
exquisitos zoquetes
de la humanidad
vosotros
imitadores de
otros
fingidores
estáis todavía
a
la sombra de
la
Madre
no
habéis
regateado nunca con
la
Bestia
no habéis probado
nunca
el verdadero sabor del
infierno
no os habéis asomado
nunca
al Borde de vosotros
mismos
no habéis estado
nunca solos
entre
paredes
afiladísimas
vosotros
brillantes bastardos imbéciles
con vuestras
estúpidas resmas de papel
no hay nada
que
saber
no hay
donde
viajar
vuestras vidas
vuestras
muertes
vuestras
estúpidas
resmas de papel
inútiles
asquerosas
y
menos reales
que
una
verruga
en el culo
de
un
cerdo,
la vida os
contradice.
Adiós.
"Poemas de la última noche de la tierra". Charles Bukowski.
