DAD AL AIRE MI VOZ

QUERER QUEDARME EN CASA. Y llegó el decimo quinto, confinada

Querer quedarme en casa

Necesito un balonazo

Que me tiren arena

Que me griten a la cara

Que me contesten, aunque no sea con la mejor educación

Necesito que me vuelvan a incordiar

Los empujones por la calle sin querer

las carreras alocadas de los que salen del cole

y los atropellos malencarados saliendo del instituto.

Necesito hacer cola para ir al cine, y quejarme

protestar por las inquisitivas miradas

comentarios inapropiados

trajes que me cortan al pasar...

Manifestarme en la plaza por tantas que sufren

Que me digan que no estoy quieta nunca.

Emocionarme como la primera vez

Que Merlí, trotando vino a mí.

Necesito que me moleste el aire y el sol

Que la lluvia estropee mi pelo planchado

Que me fastidie volver a salir al super

la receta lo necesita urgentemente.

Querer quedarme en casa

Repantingarme de nuevo en el sofá

Con ese gustito tan confortable que ahora

Casi aborrezco

Necesito no tener tiempo para nada, o creérmelo

tener prisa

Agobiarme porque siga pendiente

Esto y aquello y,

también lo otro.

Quiero otra vez

Estar cansada y volver a mi hogar.

Y llegó el séptimo, confinada

Aquí en casa
haré fecundo el confinamiento
conspiraré un futuro de versos tan pulcros
haré que las mañanas sean tan limpias
que no dejen de transitar las tímidas amapolas
haré brillar el insulso mecanismo de la derrota
aquí en casa
soñando atardeceres junto al Duero
abrazada a la duda de mi balcón
serán las ocho y mis manos hablarán, cantarán, agradecerán...
serán las ocho y diez y no me moverá la atardecida
serán las ocho y diez y nadie vendrá a rescatarme todavía
mi trenza no es lo suficientemente larga
me lo dijo aquel que miraba desde en frente
y esa del primero derecha que levantó la cabeza.
Quería conocer la vida dentro
aquí en casa
quería colgarme de un brazo y no puedo
dar un beso a la nostalgia
perseguir lazos contagiados de luz
albergar situaciones arriesgadas.

Y así en el portal, deprisa
un paso acelerado sin demora
una música que apremia
una mirada que huye
me quedo
me quedo
no salgo
aquí en casa
con todo afortunada
nada contagiada
a salvo.
Igual que hoy
mañana.

Seré inevitablemente ella

una ella clara y transparente

una ella que se te clava

en esa solapa que golpea

como si la flor del ojal nunca pudiera marchitase

para recordarte que estoy

que permanezco

que aunque no me revele tu latido

el secreto de la máquina

permaneceré a la espera.

La prisa no me dicta

me guío por un pecho impetuoso

a pesar de herido

un árbol cuyas ramas todavía me abrazan

que albergan la calma que necesita mi respiración.

Nada agita como tú la tibia madrugada

nadie soporta el plomo del cielo cuando llora mi nombre

cuando supura la cavidad dormida.

Sólo palabras insomnes consuelan

sólo palabras danzantes

punzadas suaves colocadas de dos en dos

tú y esa ella

más yo que yo.

De "Pensamientos que sangran"

No hay nada antes

ni después habrá nada

me persigue lo que un día deje de ser.

Cuando tiemblo y descarto pensamientos en sombra

es porque mi sangre ya no está siendo derramada como debe

rompo el hechizo que hizo posible la herida

y consiento que permanezca a mi lado

la posibilidad.

La derrota hostil

la sonrisa maniquea de medianoche

pertenece a otra sabia de mediodía.

Tiemblo toda

y entorpece mi dirección

la exactitud pendenciera

la osada perfección

que anidó en mí

en el siglo primero

cuando deambular

no era un riesgo mortal.

De "poemas insomnes para curar a un murciélago herido"

Noche amarga tras la cortina
no mires las sordas avenidas
contaminan ausencias
verdades son puñales.
Torturas adolescentes
balbucean tormentas
sacuden orgasmos vespertinos
se compadecen

de las desnudas sorpresas que vislumbra la luna.

Nadie se esconde mejor que tú
que posees la sabiduría de la derrota
que manejas los sudores enjaulados del amante

cuando amanezca díselo a todos a todas
que lloré por los hombres podridos
que cantan
que se alaban derrochando órdenes confusas.

DE "MIS SIENES FLORECEN MANZANILLA"

Resultado de imagen de pueblo desconoce el poder

Si te quitas

el espacio será

cómplice

no tendré

que pedir más

la limosna

de las ocho y diez.

Ponte ahí

delante del que predica

seguro que su conciencia

dilata los muros

hace hueco para cobijarnos

y nos da un trozo de cielo.

No soy fácil

Cuando te acerques despacio
no olvides esperar tu turno.
Has conquistado un territorio
y orgulloso me contemplas a distancia.
Pero a mí no me impresionan
los trajes de marca
ni los ademanes falsamente refinados
ni lo que pretendes ocultar debajo del sombrero,
Aborrezco a los que se venden
a los que oportunos dicen y hacen
y se ofertan.
A mí, nadie mejor que tú lo sabe
me gustan los hombres con garbo
que no temen la derrota
que perdonan y piden perdón
que lloran ante la luna
si en la madrugada les sorprende el desamor.

En esta noche
vacíate de ése que conozco bien
y bailemos

Herida india

Levanté la cabeza
y no vi más que botas abrillantadas.
Las cenizas de otros tiempos
son ahora
la madre, la no patria
la podrida razón de los que se otorgan la victoria

no se me curará la herida india
que me supura España.

CONSOLAR SEGUNDOS

Te siento al antojo del devenir
pisadas por un viejo reducto del norte
las huellas no reconocen los pasos
de pequeña
hembra abotargada que hoy siento tras de mí.
Toca aguantar, toca gemir desnuda de nombre
y consolar segundos
donde la canción renueva
allí donde nada puede mancillar la esperanza.

Nadie más habitará la que fui

Inesperadamente una que fui no está
llamé por la casa muerta con la voz sombría

Grité sin asustar a la corriente
articulé las palabras hábiles que encontré deshabitadas
sonrisas fingidas a bocajarro
inocularon el nombre sin dolor
con abortos de soledades abrazándote.

Y era sábado
día elegido sin retorno

frente la quietud
el desalojo de mí
la orden manifestándose en las miradas.
Tú ya no eres tú
pero persistirá la memoria intacta
y los gestos repetidos sin atención
la vida derramada
y los días imperfectos.

Nadie más habitará la que fui .

Homenaje a las mujeres y niñas palestinas

Una parte de mí que no suelo mostrar en este blog, pero que hace que me reconcilie con el ser humano. Hay muchas personas que dedican su tiempo y saber de manera solidaria, y a las que admiro. Me invitaron a participar y puse mi granito de arena. Sentir que mis palabras pueden aportar algo más...

VIVIR PALESTINA

La mirada se desplaza por la realidad
se acomoda y no se contamina
no se empapa de la sangre Palestina.
La pena no refleja lo que allí se mastica
un pan preñado de vísceras
un agua coloreada de escombros.

Las piedras, supuran oraciones inútiles
cantos deslucidos en gargantas amortajadas.

La ceguera de occidente se prolonga hasta mis lágrimas.

Cómo seguir el camino
cómo organizar la ira
cómo descubrir la belleza en el espanto
cómo adivinar la gloria, la recompensa
en el más allá.

La rutina de la muerte enmascara la cordura
unas razones que se sacrifican por amor.

Vivir Palestina es morir joven,
virgen, desterrada, refugiada, amoratada, hambrienta, helada,
semienterrada, harapienta, naufraga, destruida, explotada, mutilada, huérfana...

Vivir Palestina es enarbolar la dignidad herida
y entre tus manos dejar que se deslice la tierra muerta.

PALABRA, MUJER, PALESTINA en las II Jornadas Valladolid contra el apartheid Israelí

Palestina en mí

He visto a Palestina en la belleza de sus hijos, de sus hijas
en sus cabellos negros, en sus ojos castaños, en su piel morena.
En la digna manera de mostrar su herida
más allá de lo que la vista alcanza.
He visto a Palestina en la callada voz de una mujer sumisa
en la valentía que perfilan sus palabras amordazadas
gargantas prietas, que gritan justicia y libertad.
He visto a Palestina en la pared
en cada pintada, en cada nota, en cada mirada creadora
en cada canción, en cada gesto que alimenta a la esperanza.
He visto a Palestina en las caras renegridas,
amoratadas, magulladas de la miseria.
En un cuerpo que camina con la parsimonia del día a día
en la rutina de quien se sabe muerto.
He visto a Palestina en la respuesta interesada, mezquina
que contenta a la razón imperialista que cerca al mundo.
Mi mundo, tu mundo en guerra.
He visto a Palestina en el polvo de tus zapatos rotos
en tus vestidos raídos,
mangas que dan frío
telas de cicatrices que descubren, un pretérito reciente.
La he soñado en un día sin balas, sin piedras, sin sangre.
Sin mutiladas piernas, sin mutilados brazos.
Levantando la cabeza, interrogando al sol.
He visto a Palestina en los pensamientos que sangran
abuelas que acarician con sonrisas fingidas
aprendidas en el dolor.
He visto a Palestina en tus siete años sin juegos
en los veinte de tus manos toscas
descansando en el refugio de la intemperie.
He visto a Palestina en un padre entre rejas
en un bebé dormido en un pecho sin teta
entre bombas, gritos, sollozos...
amenazas que masticar con el pan del hambre y la pena.
He visto a Palestina en la tierra de las hijas que no vendrán
en el huerto sin la casa
sin la madre que ríe y canta
sin olivos que adivinen
las ruinas de la memoria muerta.
He visto agitar la bandera de la razón sin corazón
al que tiene más poder y no es más fuerte
al que tiene más dinero y no es más rico
al que tiene el agua y no es su dueño.
Y he sentido a Palestina
en su coraje, en su luz, en su resistencia, en su verdad
y en su verso audaz y decidido
que entre escombros torturados golpea el aire,
y respira.

DESDE TODAS LA MUJERES, UN LIBRO DE MUJERES APTO PARA TODOS LOS PÚBLICOS

Agradecida a la vida por hacerme tan afortunada, por ser capaz de escribir lo que siento y pienso, por hacerme creadora y darme esta maravillosa posibilidad cada día. No tengo ni idea del porqué, pero no recuerdo ni un sólo episodio de mi existencia sin ser poeta. Y es por la poesía que sobrevivo incluso a mí misma. A tantas piedras en el camino, a la marginación, al ostracismo, a la soledad, a la pasión, a las carencias, a la enfermedad, al desamor, a la envidia, a la rutina, al desaliento, al dolor... Y así, confío que a lo que vendrá.

Os dejo con mi hermosa criatuta,confiando que la disfrutéis y dando las gracias a las mujeres que han trabajado para que se haga realidad. Mi editora querida curranta sin fin Ana Patricia Moya, a la fotógrafa genial Sonia Marpez que ha hecho maravilllas inspirada en mis versos, y a la espectacular Isabel Chiara que con su prólogo afinadísimo captó la esencia del libro. Gracias chicas, soys divinas.

De "Palabras insomnes para curar a un murciélago herido"

Dilatada la luna
perdona los nombres que hieren
hombres poco honorables, injustos
que rompen verdades
y contagian verdes ejemplares
palabras turbias, que opacas
se comparten.
Mi salvaje cabizbajo
mi salvoconducto iluminado
mi protagonista.
Él, que me propina pensamientos sumisos
canciones penumbra
Sonámbulas estampas
que en esta noche torpe me guian.

VULNERABLE

Soy vulnerable, porque siento
tu vida y me pongo dos segundos
en tu piel
y mi herida se abre
se desangra la conciencia
el sentir
que soy esa niña que corre
esa madre que llora
esa abuela que apenas mueve sus caderas
Y me refugio en lo que sé que soy
una mujer vulnerable porque sé que
soy un ser humano a merced
del poder político que condena al mundo.

Domingo

En esta tarde de domimgo donde nada espero
cualquier desorden me sorprende.
Deja tu piel fuera, deja la máscara herida...
Pásame la esencia,
donde se depositó la contaminada vida de ayer.
Hoy el orden me persigue
y yo, sola
firmo el documento
donde mañana depositaré mi ceguera.

GRECIA SIN ESPADAS

Nada te salvará
cuando ante el precipicio
a quien amas diga, ven
Nada hará que derrames el líquido
la savia que chorrea dignidad

a ti, pisoteada historia sin pestañas
Grecia te sale por los poros
una bella democracia muerta
que reclama aunque duele
lo nuestro lo tuyo y mío.

nada perdonará la usencia de alegría
de los días de gloria
donde percibías la melodía de las cosas
cuando nada terrestre podía afligir a tu esperanza.

Vinieron los portadores de fina estampa
cargados de promesas
dineros a mañana
capital feroz
escrúpulos cero
piedad retraía en la avaricia de ayer, de hoy,
de un aquí que invalida, mutila, asfixia.
Mata.

con donar estiércol
con donar caricias de conciencias lapidadas
conformando a unos ellos con gerundios hambrientos
y unas ellas desahuciadas las miradas.

Niñas, niños, abuelas, abuelos
dónde madres agitadoras
dónde padres camuflados en edificios de espuma.

Ni tú posees la ceguera para la guerra
ni yo la hija del sol
la hembra desahuciada
la paria
la sin nada
adivino techo, pan, cama.

Quién calmará las entrañas de Grecia,
que rugen

Alaridos de vida que claman justicia sin espadas.

De LA VOZ MORDAZA

Cuando callada aparto de mí
la garganta incómoda
el hombre al lado del perdón, mira cerca
atrapa la hora muerta en el aullido del dolor
entre sus dedos se escapan los suspiros de mañana.
El aquí deja seca la mirada
quietos los párpados
herrantes la prisa y el atropello de los músculos helados.

Allí donde chirría la nostalgia nos hacemos los inertes
confundidos en la realidad pálida que abre la puerta
a la derrota.

LA OTRA

Viviendo a la otra
consigo ambientar la ficción
y reclamo
el paseo por el olvido..

Hermética sensación donde
la calidad de lo que ella respira
logra disuadirme de lo que le hiere,
el hombre vestido de dolor
la mujer lechosa cándida
la que se va por el fregadero
la dormida en el aburrimiento.

La niña sin lástimas
que se aproxima
la última,
será la que ahora diga basta.

Fotografía de Sonia Marpez

Estas fotografías sólo son el anticipo de las que acompañan a mis versos en DESDE TODAS LAS MUJERES, el nuevo poemario que muy pronto Groenlandia publicará, y como siempre detrás de tanto trabajo, su editora, directora... Ana Patricia Moya. Gracias.

Novedades felices

Como os anuncié hace algún tiempo DESDE TODAS LAS MUJERES está muy avanzado. En los últimos días, concretamente el día de Reyes, Ana Patrica Moya, editora de Groenlandia, mi editora de cabecera, me anució que, se va a realizar un video promocional del poemario con las maravillosas fotografías de Sonia Marpez que ilustran el libro, y ahí va lo más emocionante, mi voz con alguno de los poemas que integran el libro acompañará a las imágenes. Es o no es para emocionarse, en fin, que estoy ya trabajando en ello y espero que escucharme no os defraude, pues lo haré con todo mi empeño, respeto y amor al trabajo.

"Desde todas las mujeres" mi nueva criatura está cada vez más cerca...

En el MUSAC de León "En legítima defensa"

TODAVÍA TENGO DEDOS

Cuando mis pensamientos sangran
por la ventana entra el hielo
se queda un frío que aplasta
que respira costumbre
aniquila esperanzas.

Cuando nada conserva el brillo
no sirven oropeles, simiente de bárbaros
un hilo de oro se vende por huesos
que muestran en la calle
heridas del hambre
nada conserva el brillo
nada es sagrado ahora.

Tú aclaras las gargantas con lágrimas
y ocultas tu rostro viejo
porque también tus pensamientos sangran
se cerró la llaga en falso
no se cura.

Cuando abras la sonrisa líquida
campanas desoladas
abandonarán los ecos
de antaño
querrás hablarnos de entonces
de cuando había luz
de cuando había páginas que entonaban
versos mejores

Sí, por eso escribo este poema
porque todavía tengo dedos, tengo huesos...

Me aproximo a tu nombre
a tu huella.
Salvo una pregunta impertinente
nada más hacía sentir
tu presencia...

PORQUE NADA TEMES

Cambiar el mundo en tus pupilas
sostener con la imaginación
lo que entre los dedos
a modo de lámpara inerte
se extingue cuando cierras la posibilidad
tras tus pestañas/cortinas
tras tus necesarias heridas de madre
esperanza
sueños
ilusiones que al final
vislumbras porque nada temes.

MORIRSE COMO SE VIVE

Me gusta la vida que bordea la muerte
esos silencios de amigos que sujetan el dolor
cuando en el amanecer la derrota de la carne
obliga a perseguir una palabra amada
un ser generoso que abomina de llamar la atención.
Y morirse como se vive.

El ideario atronador incipiente
la sangre mucho más que sangre
el apagado aliento
perder la piel en el intento
de ser quien no se es.

Permanecer hipócrita hasta la última hora
si se es hipócrita
pero si eres puro
si eres sincero
si late tu infierno contigo
hay que morir en la valentía de quien se es
se fue, se permanece.
Sin ambajes
para que la corriente ahora tampoco te lleve.

Dueña de mí

Una voz me recuerda que soy la misma
me gusta reconocerme de nuevo
tan viva y transparente
tan cuerda y libre
tan rotunda y hasta más hermosa.
Pues dispongo del pasado
para repasarlo
y de todo cuanto delante se me brinda.

¡POETA!

La poesía cumple contigo
aleja tus demonios
aleja el precipicio
derrama sal en tu herida
te salva, te condena...
Pero no te confundas
la poesía cuando tú no estes
y nadie pronuncie tu nombre
seguirá su camino.

MINUTOS MUERTOS

Sentir lánguida la mañana
pesado el presentimiento amorfo
anodina la respiración del que late.

No asimilo la información que miente
que pretende anular la razón mordida.

Estoy despierta en un mundo agonizante
lo que miro no me ve
lo que se apoya en mi espalda
pesa demasiado poco para tanta emoción
contiene el peso lamido
del que corre descalzo
y persigue el día pasado
la hora pasada
los minutos muertos.

LA AGRIETADA REALIDAD

No puedo dejar de adherirme a la vida
a ésa que es libre y que derrama verdad.
Si me lleva la corriente
será que he caído en la rancia mansedumbre.

Dilátame la herida eterna
hazme el daño
que construya el edificio de la búsqueda
donde pueda dejar mi ropa vieja
mi dolor añejo
mi abotargada costumbre.

Iría a visitarte a la choza robusta
arrastrando papeles endeudados
pero se me mudo de color de las empotradas mejillas...

Sí, me torturó el éxito pendenciero
sí, me tosió encima la felicidad
y ahora
atravieso la agrietada realidad
donde te encontré un día.

EN SU MELENA

La receta ya no es mágica

vino una chica
tenía grillos en el pelo
dijo que llegada la primavera
cantaban...

y la inspiracion se instalaba
allí, en su cabeza

también dijo
que sus pies
sólo podían vestirse de amapolas.

Dijo también:
tu eres mi fortuna
la vida que deseo

y él se tumbó a su lado
y supo que todo estaba
ahí, con los grillos
en su melena.

En un ahora

Si en las entrañas depuro adversidad
me ceñire al cabello la pulpa de tu alma
para que veas a quien tienes delante
para que no me sueñes más
soy real, soy distinta a todas...
Estoy en un aquí
en un ahora.

BEBER VIDA

Enquistada la vida regalada no da sombra
perpleja la sonrisa es muda peregrina
si destapas la quieta mañana
no te asustes y besa los labios muertos
la resurrección acecha.

Y te tortutas mirando la libertad de otros
y te derrites envidiándoles
porque el hombre viejo te espera
y el niño que no te olvida quiere beber.

Celebremos la vida, celebremos que somos MUJERES. Os regalo el poema que abre "Desde todas la mujeres" mi nuevo poemario que publicará Groenlandia. "UNA DIOSA"

UNA DIOSA

Una mujer camina con garbo

le guiña el ojo a la mañana.

Una mujer, delante

sujeta la frente del que teme

acaricia el pensamiento al que

no se asusta,

al que no engaña, ni muerde.

Una mujer es un recipiente

un habitáculo de victorias y derrotas

...Ahí, delante

la que lleva una vida de dudas

de respuestas en los brazos

la que levanta un fusil

o un ojo morado al cielo

puede ser tu madre

o la mía o la ese despistado

que sonríe flojo.

Porque una mujer

trota su arco iris

por el prado,

por la oficina

por el supermercado

por el hospital...

Una mujer es una diosa

que se pone una melena multicolor

para recibir el día

que domina lo conocido

que intuye lo que vendrá

y afronta el presente

con lo que de vacío hay en la nevera.

UN MUNDO NUEVO

Salí a buscar mis pasos
porque una mañana lánguida me seguía
renunciaré a mi nombre si no tengo que persegrir huellas
de adoquines mudos.
Atraviesé el muro que me separaba de la realidad
me esperabas tardío, seco, retratando sordas madrugadas
contemplando cómo te pienso lejos en un mundo
donde no me alcances.

AMORDAZADA

Sentir en el pecho un peso inmenso

saber que no puedes respirar sin el permiso debido
porque la nada fecunda en las cabezas ajenas
la mordaza asesina el pensamiento
y amenaza la semilla
la crítica muerta
la solidaridad, se despereza tras su letargo
parecen haber pasado siglos desde que fuimos libres.

La boca duele
los labios fecundos de ayer
son llagas macilentas, purulentas...
Los dientes atrapán sílabas poderosas
que cantan todavía antes de ser tragadas, atragantadas...

Dejemos el silencio para las horas de la derrota
y entonemos con la mirada libre
lo que somos, lo que fuimos, lo que queda por llegar.

NO TENGO VIENTO EN LA MIRADA

Intento librarme

las cadenas
me dejan respirar todavía.
regreso a la brisa
no tengo viento en la mirada
no veo la palabra Sol en tu cabello.

Alborotado el ánimo
intento correr, desatarme
musito plegarias
cantinelas de viejas
que consolarán la ausencia.

Plañideras en huelga me piden pan,
yo no tengo pan
yo no tengo sal

los mendigos de la farola
me dieron las sobras.

Anoche, pasé por allí
les cante un poema
tienen sed.

SÁBANA CORDÓN UMBILICAL

La sábana
por la que has de colgarte

se ha nutrido de versos /lamento
de vivos y muertos
de tenues llamaradas
de variopintos huéspedes
de calumnias sin medida
de saltamontes muertos de risa
de hambre, de sopor
y hasta de canguelo
que no se pira ni respira
ni se deja evaporar.
La sábana que retrocede
te hace cosquillas
te vence arrodillado
te tuerce y se retuerce
te alivia las respuestas
te quema la garganta,
suspiros/mariposas que debían aletear.

Huérfana de sombra.
la ventana por la que la sábana suda
reanuda esquiva las mentiras
pena la nota compungida,
sábana vida, sábana estela
Sábana,
cordón umbilical.
Te sabes muerto y asido a la vida
y con solo levantar un dedo
puedes aupar el lento crujir de los pasos.
Elevarlos por encima de todas las cabezas.

ANTES ME DOLIA

Gracias a mi locura
vivo la vida que quiero vivir
gracias a mi buena vista
contemplo lo bello
y lo feo lo fulmino
con unos rayos muy potentes
que poseo desde niña.
Cuando alguien toca
un punto exacto de mi alma
ni siquiera tengo que disparar
es automático
antes me dolía
cuando era pequeña.
Pero ahora no.

*Imagen karel Teige

HOY MAÑANA...

Persigo la inocencia en la punta de tus dedos
en la espuma de tu imagimación futura,
espolvoreo versos
como quien derrocha pétalos
a la salida del enlace.
Te he tomado la respiración
casi todos los días de mi vida
y ahora
en este hoy templado de hogar
sé que soy la que vendrá.

DESPUÉS DE TI

Perdí mi tiempo
en contemplaciones sin medida.
Dueña como era de mis días
dejé que abolieras mi sueños
sacrificando a mis pesadillas.
Insistí, en devolverte
tantos segundos
que perdí mi inclinación natural
a la templanza.
Encontré a una mí misma
descolgada, aunque advertida
a destiempo.
Pensaba que podía
que después del abandono
quedaba un hilo al que asirme
que aunque finísimo
mi peso ahora casi etéreo
podía fingir mejor
cuales después de ti
eran los gramos de mi alma.

*Ilustración de Fátima Ronquillo

FELICITACIÓN NAVIDEÑA, CON MENSAJE PRATICABLE TODO EL AÑO.

...Y VUELTA A EMPEZAR...

Creía haber encontrado

la razón para cantar
y todas las mañanas
plantaba al sol su sonrisa
y las notas
brotaban sin intención.

Creía cabalgar por la dicha
de tiendas
de maquillaje temporal
a depilación permanente
de martini a gintonic
de conocida a conocido.
Y vuelta a empezar
de lunes a sábado
y el domingo,
una humilde cura
con tratamiento de
no sé qué al oro puro.

Creía ser feliz,
pero felices son los que
saben que alguien les ama.

EN ESTA NOCHE TORPE

Salir de mí
sí, como antes
contar versos discretos
contar lágrimas discutibles,
acompasarme con lo lejano de tus pasos

sentir, contener ,calmar, curar...

salir de él
sí, como antes
contar cicatrices suaves
fobias galopantes
lunares sombríos

dejar correr la poesía
por las venas ajenas
recogerla macerada, turbia
impostada en tu pecho.

Recriminarte la poca humildad de tus caricias.

Versículos anodinos -cansinos
falsamente alineados
se acercan,
esta noche torpe
ofrece nostalgias.

DONDE QUIERO SER

Hay un espacio
un trozo de tiempo
donde el peso de la tierra se relaja.
Un punto exacto.
Donde aterrizan profetas
videntes del lodo
saltimbanquis no terrestres
cuerdos y fogoneros del universo.
Un lugar donde mi mundo se dilata
donde encuentro el infinito
el lugar al que regresan las palabras.
Allí,
donde germinan tus flores tus besos...
Tus versos.

QUERIDAS PALABRAS, PERDONADME

Dictas palabras hambrientas
que no soy capaz de sujetar en el papel

se devoran impacientes.

Perpleja, escucho su atropellado crujido
y me sobrecoge saberme espectadora
y protagonista a la vez.

Necesitan una escritora no domadora
y a su manera gritan un nombre
que parece el mío.

Algunas sílabas turbadas
han de mirarse en un espejo pequeño
y franco.

Soy hostil a las renuncias, a las conjeturas.

Tus palabras son dolientes
cabalgan desbocadas
pretenden huir de mí, devolviéndome
el eco de mi nombre.
Habré de darles tregua
o conquistar la desidia que me aprieta
la razón
el músculo que sujeta todavía la vergüenza
de haber perdido el rumbo.

Queridas palabras voraces
deteneos, esperadme
prometo recuperar la cordura
prometo reunirme con mi inspiración
no huyáis de mí.

Recuperaré la pasión
perdonadme.

Tiraré a la basura los remedios
la métrica, los laberínticos proverbios...

Dejaré que brotéis sin remisión.

VIVA UN MINUTO MÁS

Siento la sequía

en la saliva macilenta que destruye mi nombre.

Salí a tejer un cerebro no contaminado

y me encontré con los sesos del que me vendía ayer la bandeja de gloria.

Tengo un ojo no tuerto

tengo un pensamiento sangrante

que me hace creerme viva un minuto más.

Pero mi brazo izquierdo no sabe levantar mi mandíbula.

La necesito afilada.

Ahora que no soy humana ya no tengo excusa para saciarme de ti.

Abro la boca

al fin veo mi nombre escrito en la paranoia de tus ojos.

JURO QUE ESTOY FELIZ

La vida no me trata tan bien como esperaba hace treinta años

la vida me ha vapuleado como a ti
y me espera un mañana que no me interesa
porque hoy es un día que amo
porque respiro
y aunque mañana me sienta feliz
o desgraciada
o la dueña del mundo
de mil dolores y canciones.

Hoy es el día más importante de mi vida
y seré feliz
juró que estoy feliz
de tener palabras
amor
aire en los pulmones
y unas piernas que me conducirán
por una ciudad soleada
y fría y callada
y bulliciosa
y en silencio
y agradecida
y dominada
y seca
y pobre

y mía.

Imagen:

Cuando estoy breve...

Miro la mano muda
que ayer cantaba
leve chasqueba una alegría
aplaudía una sonrisa
aproximaba una caricia.

SANA HERIDA

Algunos me aprietan
no reviento
todavia me quedan metros
kilómetros de sana herida
no purulenta

será que me ven como un grano común
quizá grano
un poco
pero de común
nada.

PALABRAS DE SOBRA

Tengo todos los versos
no me importa que quemes mis poemas
dentro están en fila y brotarán
los otros, los mismos.

Tengo palabras de sobra para regalar
y perforar sin descanso
tus sienes.

MI CEREBRO LIBRE

Las estériles palabras que me gritas
acunan las ideas que celebra

mi cerebro libre

no te canses

mi voz no es un quejido sordo
no es la muda revelación de la palabra escrita
si puedes oirla

no disimules

agotaré sin respiarte
el deseo de morirme de ti.

EN EL REGISTRO DE LA MEMORIA

Llegan palabras
sus colores están vivos
la placenta sonora
convida riesgo de latidos
vibran los silencios que anidan
en el registro de la memoria
palabras germen
palabras huerto
palabras peligro
palabras abrazo
palabras sexo
palabras consuelo
palabras chincheta
palabras acatarradas
palabras otoño
palabras lanza de ideas
que curan la razón.

CURANDO A HOMBRES SOLOS

La ciudad mojada añora tus pasos
te sabe eficaz en tu desencanto
y te sabe breve.
En el telediario de media noche tampoco estás.
En las pisadas al alba dirán que los sueños
amortizan errores.
Quien conoce bien de ti
afirma:
Que estabas curando heridas de hombres solos.

EN TU RESPIRACIÓN

Trepo por tus mangas
no recuerdo bien
si tomar el desvío
a tu corazón
o seguir directamente
a la cabeza
donde supongo
que recuerdas
cómo se llega hasta
lo que pienso ahora
mientras trepo por una de tus mangas.

En realidad
lo que quería era inspiración
porque un día escribí
un casi poema
y quería hoy encontrarme
algún verso perdido
en tu respiración.

COMO ESTAR EN BABIA

Sentir la apisonadora de la vida en las sienes
los derrumbes en el estómago
la falta de apego al dolor ajeno
una realidad en cada rostro inacabado

las sobras que el dios noctámbulo
dejó sobre la mentira

pero, a pesar de este lánguido rodar
de este lento y jadeante resistir

la necesidad de amar se abre paso
descorre las cortinas
te sorprende indefenso
como ayer cuando tenías trece años
y creías que la vida era así
como estar en babia.

LA MERCERÍA EN "VIVIR MUTANDO"

LA MERCERÍA

      Abrí la puerta. Sentí una rara sensación, un olor penetrante me dejaba sin aliento. Parecía no haber nadie aunque, tenía la certeza de que me observaban. Unas manchas rojas en el borde del mostrador y unos gemidos que venían de la trastienda me hicieron retroceder, pero soy curiosa y no me fui.
Observé a mi alrededor; era una tienda bonita de principios del siglo veinte. Conservaba el encanto vintage que tanto se lleva en los últimos tiempos; unos encajes maravillosos sobresalían de sus cajas, cintas en tonos pastel colgaban de una balaustrada de caoba... y, algo que me fascinó, la lámpara de cristal con lágrimas en tonos rosados que colgaba del techo, una delicia para la vista. Pensé en mi abuela, sin duda esta era la mercería de la que tanto me hablaba de cuando vivía aquí; sí, no podía ser otra. Lo que me sorprendía era que después de tantos años siguiera conservando
su esencia.
De repente, una voz delicada me decía:
-Voy enseguida.
-Sólo necesitaba unos botones -musité.
Inmediatamente se dejó ver; sus manos ensangrentadas y su pálido rostro me dejaron petrificada.
-No se preocupe, es que estamos haciendo una escabechina ahí dentro... me lavo y en breve estoy con usted.
Quise irme, salir corriendo, pero mis piernas se negaban a moverse. No sé cuantos minutos pasarían hasta que volvió a presentarse delante de mí, pero se me hizo eterno. No tengo por costumbre ponerme en lo peor, aunque, la situación era cuanto menos rara y confusa, y yo seguía sintiéndome observada.
No salió sola, un chico jovencísimo la acompañaba. Lo presentó como su auxiliar.
- A lo mejor quiere ayudarnos, tenemos un pequeño problema... con una mano, no somos capaces de dejarla en su sitio.
Me desmayé, ya sé que es algo exagerado pero es lo que pasó.
Cuando volví en mí y quise incorporarme...
-Tranquila, pasemos dentro, un poquito de agua fresca seguro que le hace recobrar el color.
No abrí la boca, di media vuelta y salí de allí como alma que lleva el diablo.
-Perdone, perdone...-me gritaban detrás.
Me detuve, pues pensé que me alcanzaría y sería peor.
-¿Le hemos asustado? la sutileza no es nuestro fuerte.
-No, no se preocupe, he recordado que tengo algo urgente que hacer, volveré.
Por supuesto mentía. Como no insistió, aliviada seguí mi camino a paso más que ligero.

    Habían pasado varias semanas cuando, leyendo el periódico, descubrí la noticia que parecía escrita para mí:
“Cerrada por orden judicial, la mercería más antigua de la cuidad, regentada por la heredera de la familia Bernal”.

Dedicaba su trastienda a fines macabros relacionados con el cine de terror.
“No comprendo este atropello. La sangre, miembros, vísceras... pertenecían a vagabundos. Personas excluidas, sin reclamar. Lo que hacemos es arte.” Declaró la propietaria.