Bitácora literaria de una amazona asfáltica, o, el empecinado discurrir de mis letras por el mundo.
CUÉNTAME DE CUANDO ERAS PEQUEÑA...
llegaba el buen tiempo
del casi verano, como hoy
los días de parques
de bicicletas
de combas
de pelotas saltarinas...
Días de sombras
con helado de mandarina y menta
a la orilla del Duero...
Días de grillos y ranas, como hoy
días de largos paseos nocturnos
de refrescos/tormenta
lluvias torrenciales en diez minutos
corriendo Santa Clara.
Días de películas refugio
en el cine Barrueco
para contarnos...
Del que nos gustaba.
Días de juegos de niñas
de caras empolvadas en cromos
y flores con olor a naftalina.
Días de besos, de versos,
tímidos apuntes
en el papel del chicle
más duradero del mundo...
Y los días de verano, de las vacaciones
días plácidos, consentidos, perezosos
apretando el paso camino de la piscina
sofocados y felices
donde exhibíamos nuestros progresos
entre ahogadillas tirándonos en bomba
y salpicando al indeciso,como haces tú.
Subversivos días sin colegio
con postillas
orgullosas heridas de guerra
recuerdo de batallas por el descampado...
Días de madres con escotes
de padres en pantalón corto
con sandalias de penitente
mejor sin calcetines ¡por favor!
Días cálidos, remolones
días de siestas interminables
sin sueño y con cuento,
como hoy.
Por supuesto, le dedico este poema a mi Adriana, mi niña, la responsable de que lo escribiera. Y la que con orgullo en estos días lo publica en su blog, porque también tiene blog, pero lo siento, de momento sólo sus papis pueden leerlo.
Gracias amor.
LA REALIDAD EN LAS NARICES
se burla de mi acento
ME OPERAS LA LOCURA
UN ADORNO MUTILADO SUSPENDIDO EN LA NADA
de explotación amarilla...
No te vi
LA EXCUSA DEL COBARDE
Siempre un cobarde apuntando
con el dedo.
Será que llevas pañuelo
gafas
sombrero...
que juegas al fútbol
al béisbol
a la rayuela...
Un cobarde levanta la mano
porque eres...
Lo que seas...
saltando a la comba
peinando muñecas.
Y eres bueno.
LA BUENA EDUCACIÓN

NUNCA ANTES DEL CAFÉ
A ti te pasa igual que a mínecesitas peinarte las mañanas
arrimar tus pestañas a la ventana
ordenar tus pensamientos con perfume,
decirle al espejo
que por favor te reconozca.
A ti te pasa igual que a mí
no sabes renunciar
y temes que el pasado
sea indiscreto.
No soportas que te digan la verdad
antes del café...
A ti te pasa igual que a mí
abres la vida de par en par
te dejas conducir afuera
concedes una oportunidad
al vecino del segundo
al antipático que te da
con la puerta en las narices.
Y llegas a la calle del dolor
te convences de que
el sol lo cura todo
y te lanzas a la conquista terrenal
donde fluye, lo que todavía
duerme.
EN LA ORILLA DE LA REALIDAD
Una mujer buscauna mujer no alcanza.
Ha perdido la voz
ha perdido la casa
la flor, la fuente, la hoguera...
Ha llorado por mundos
nutridos de oradores
predicadores huecos
henchidos de avaricia.
Una mujer sola busca
una mujer no contamina.
Ha perdido la guerra
ha perdido la melodía
ha construído fantasías
que se caen
detrás
encima
al lado...
En la orilla de su realidad.
No sabe de amor
no sabe de placer
no sabe de gozos al oído
de susurros vespertinos
de improvisadas caricias...
Una mujer busca,
sola.
Una única dirección.
HOY TENGO QUE HACERME LA MUERTA
Dile a la vida que no estoyhoy no,
no quiero que me vea
no quiero que me escuche
no quiero que me señale,
me de licencia.
No quiero
que mi olor a hembra enjaulada
le encamine
le de la pista
encuentre el rastro...
No quiero responder
no estoy,
que el mundo siga
sin mí.
No preguntas
no deseos
no plegarias
no besos...
No quiero verbos encantados de conocerse
no versos embadurnados en ternuras
en soluciones que me saturen de respuestas.
No más pronósticos certeros.
Quiero errores que se acerquen
que me respiren
que me beban
que me digan que no
que me contagien
que me perturben
que me dejen sin aliento...
Y después,
me penetren sin escrúpulos
sin aditivos colorantes ni perfumes.
Pero eso mañana
porque hoy
no estoy.
Hoy tengo que hacerme la muerta.
MAÑANA BROTARÁN AGUAS MESTIZAS
Atentos los heavyslos abogados
los cobardes
los corredores de fondo
los honrados
los saltimbanquis
los merodeadores
los premeditados suicidas
los que asesinan
los proxenetas
los relajados
los testigos...
Perturbados que se masturban
que fecundan las esquinas
putas, putos.
los que viven de la farándula
que entre bastidores turbios
desfilan su fracaso.
Atentos,
los hábiles conspiradores de lenocinio
que dejan ver la débil propaganda
que defecan en madres púberes
con hijas maduras
con abuelas que sudan
que fabrican abrigos
armarios,
que se arrodillan y fuman
y callan
y vomitan
y después lloran.
Atentos también,
los que quieren lavar las conciencias
purgar las viles comisiones.
Mañana, brotarán aguas mestizas
no preguntes, observa
apunta, afina:
Vestiduras almidonadas
apolíneos cuerpos de saldo
derrotas consecuencia
abortos vespertinos
verdugos del futuro
correos de la muerte,
amantes de curvas sinuosas
ladrones con o sin guante
serviles transeúntes
glotones de carnes trémulas
folladores clandestinos
descarados buscavidas
enamorados que fornifollan también.
Bellos y bellas
que hacen el amor
operados, pornografiados...
Mañana, brotarán aguas mestizas
que habremos de beber.
SI TÚ QUIERES NO QUERERME MÁS...

Y HAN DE SEGUIR VIVAS
Me prestaron su vozrealicé el viaje.
Son las víctimas
que agotan sus preguntas
sin consuelo
que saben de mentiras piadosas
de lápidas
de cristales rotos
de humo y condenas.
También saben
de cadenas que se ríen
de las penas que son burla.
Son las víctimas que me prestan su voz
las que gritan soluciones
las que claman responsables
las que escupen
pierden el equilibrio
se levantan
y han de seguir vivas.
Ventilan sus sórdidos y hasta
sorprendidos y marchitos pensamientos
entre papeles, prietos, cansados, locos...
Una vorágine de torturadas palabras
de puerta en puerta
algunas malolientes, enfermas
palabras ultrajadas
palabras violadas
y detrás:
Las corbatas, los bigotes, las barbas, las calvas,
las mechas...
Abandonos de etiqueta
y portavoces de lo divino y lo humano:
¡Bienaventuradas las víctimas,
que aguantan!
UN GOCE MORTAL
vulnera el espacio
interroga a la voluntad.
Embriaga de noche lo cómplice
porque la entrega, es clandestina...
Libera a los verdugos del objeto,
a los reos del deseo
a las víctimas de la carne...
Esta cárcel,
premia a los proscritos
a los culpables.
Esta puerta, no es secreta.
Tomad aire, coged impulso, empujad,
desplegad vuestro acento...
Estáis dentro.
En la gruta
donde rendirse
donde regalarse
donde desplegar
los jugos agradecidos,
impúdicos,
libidinosos, sangrientos...
Venid, enfermos de fuego.
Venid...
Y lo voraz,
reclama lenguas sometidas
torturadas por placeres permitidos.
Y el instinto,
rezuma un apetito delirante.
Un goce mortal.
Que no mata, hiere.
YO TENÍA UNA AMIGA
Yo tenía un cariñoyo tenía un calor,
una confianza
una mano
una paloma
un abrazo.
Una sonrisa franca
una palabra sincera.
Yo tenía un campo de amapolas
en su frente.
Yo tenía una persona,
un ser humano.
Una playa en su casa
un puerto en su jardín
un abrigo en su pecho.
Yo tenía el aplauso
la crítica que dolía,
aprendiendo...
Yo tenía una amiga,
la llamaba
y se daba la vuelta,
la miraba
y trotaba a mi encuentro,
la pensaba
y se colaba en mi cuarto.
MI AMIGA DEL ALMA,
SE HA IDO.
Hace días que no está.
Hace meses que me ha muerto.
Hace muchas lunas
y más soles
que no me dice nada;
y tampoco ha dicho adiós.
No sé si matarla yo también,
porque ella resucitarme
parece que no quiere.
FE CIEGA, MUDA Y SORDA...
Todavía no sé
si iré a por el hielo
que darle de comer a mis entrañas.
Es que algo me abrasa
es que ardo
y no tengo ni idea
de como acabar con tanto calor...
He probado a escribir
sólo con mayúsculas
a dejar fermentar las consonantes,
permitirle a las vocales el capricho
de comerse el corazón...
El de cualquiera.
Pero hasta ahora
no me he curado del ardiente suplicio
del endiablado escozor.
Algo me muerde
algo me pellizca
algo me amarga
me roe, me corroe, me desgasta...
Me involucra en la fe,
necesito tenerla,
embadurnarme de fe
ciega, muda y sorda.
Cantar penitente;
evocar al maligno
al benigno...
Y ahora vienes tú
y me dices que el hielo no es la solución,
que evite las corrientes,
y digo, las de aire???
y dices, no!!!
Las de las letras de moda.
LA DISTANCIA EXACTA
Desátame, despiértame. DEFENSA PROPIA

Si me dejas, te vestiré de viento
te llamaré Suspiro
te colgaré de mis pestañas
te regalaré el primer rayo de luna
te devolveré pura, santa, virgen, naufraga...
Te colmaré de arrumacos hogareños,
te vestiré de humana virtud
y permitiré que se te escapen,
mi nombre
y el nombre de todos los que reclamen su sitio.
Pero lo bello duele,
y lo feo y lo falso, y lo vivo duele...
Y el viento besó mi frente
dejó su sello, su rúbrica
dejó la máscara herida
la careta magullada
Instruído el acero
y su letra, escrita en verso.
Perpleja realidad que se enfrenta a la mentira.
De puntillas, silente, sigilosa, furtiva...
Abro la puerta.
A centímetros golpeo su nombre
arrastrando sílabas, lágrimas, sangre...
El laberinto de su palabra
ya no me confunde
ya no me desplaza
ya no me vence...
Y el brazo que sangra,
es el que perdió su espada.
¡DISIMULA!
El pan estaba durola mesa sin poner
las cortinas espesas
el aire descompuesto
el amor cortante y frío
Próspero el viento endiablado.
Si se mete el invierno
no me pidas besos
te daré alquitrán
no me pidas lágrimas
te daré islas de sal.
Si se mete el hambre
no me pidas caricias
te daré hiel.
No compro consejos porque dan pena y amargan la boca...
El pan duro
el pensamiento rancio
el vino agrio
la luz mortecina, agónica...
¡Baja la persiana! por favor,
que no vean mis ruinas.
¡Disimula!...
Tengo más que miedo, pavor.
Tengo más que angustia, zozobra...
El día estaba lento
el polvo estaba líquido
la palabra gaseosa
el espíritu enfermo
mohoso el razonamiento
la conciencia cenicienta.
Tengo vergüenza.
No abras la puerta
entrará la vida
y verán mis ruinas.






