TRECE


Esta primavera
no me altera,
mi sangre se paralizó
hace varios sueños
y noventa y nueve pesadillas...

Cuando lleguen las flores
las primeras
de veras que subiré corriendo
hasta tu vida
le robaré el color
a las mejillas del espejo
contaré las mentiras que colgué
en el perchero del dolor

y los volantes, pesares amarillos acolchados
y las puntillas, palabras almidonadas

quedarán en el mantel
donde podremos preparar

un poema repleto de locuras.

5 comentarios:

  1. Ya lo tienes, Bego: este es un poemas repleto de hermosas locuras.
    Y la foto, también.

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  2. Hermoso al completo :)

    Un gran abrazo pequeña :P me encanta la foto de la cabecera

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  3. http://steppenwolf-vientosdelpueblo.blogspot.com/

    Te he publicado en Vientos del pueblo porque me gusta mucho este poema Bego, te dejo el enlace por si no conoces el blog.

    Un abrazo

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  4. leí tu poema y pensé, a mí tampoco me altera esta primavera. Esta mañana, como por magia, empezó al alterarme, y pensé en tu poema otra vez. Qué bonita la poesía cuando se pega a lavida. Feliz semana, y un abrazo.

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  5. José, bueno si tú lo dices...
    Un besito guapo.

    Paz, no lo conocía, muy agradecida.
    Te achucho.

    Mis largos pies,
    qué bonito lo que dices, tus palabras me dan alas.
    Te abrazo.

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