CUANDO LAS CICATRICES SEAN VISIBLES

Por favor,
no vuelvas a decir
que se me curará la herida
que el tiempo será el aliado
del olvido.
Mi dolor es eterno
no disimules
no tengo una vida que perder...
Personas que me miran
me piden agua
me piden sosiego
me dan labores de ganchillo
que entretienen a los dóciles
a mí, me dan pena.
Por favor,
no vuelvas a decir
que se me curará la herida

dame arena
dame manos
que sean toscas y fieles
que resistan palabras fieras
que sujeten cabezas
sobre troncos
que apuntalen dignidades en vaginas
en falos esculpidos
sobre horizontes virulentos.

Dame palabras
que derritan el tiempo
que fecunden la tierra yerma...

Y deja las amables bañadas
de idealismo
para rescatarlas
cuando las cicatrices sean visibles.

PRECIPITACIONES NOCTURNAS

Hubo un tiempo de amaneceres sinuosos
despertares sofocados entre febriles deseos
sábanas húmedas, arrugadas, empapadas
de precipitaciones nocturnas...
Donde almas danzantes
permitían el movimiento de los cuerpos
la pasión encendida.
Hubo un tiempo
refugio futuro consentido
permeable a la vida.
Donde Baco, sabedor de los oficios
templaba venganzas
gargantas
mecía a los dolidos
sumergía en espuma redentora
a los mortales que
gritaban
fumaban
cantaban
se amaban,
hasta reventar.

EL AIRE ENVENENADO

Quebradiza
la rutina desciende por la escalera.
Un vecino mutilado
donde la esperanza pide pan
se vuelve y contempla
el paisaje de contenidos miedos
y sometidos males
embutidos entre paredes
de conchas y sal.

La mujer
toma el aire envenenado
el refresco verde y temprano de la prisa
que le lleva a galopar la ciudad...

Envuelta en hedores matutinos
ya no vomita la noche malgastada
y piensa en vacaciones siderales
incluso, se recrea mirando
el amor que entra en el autobús
el amor que se reclina y la besa
el amor animado
por la fantasía de la soledad.

PEDIR UN POCO DE AUXILIO

Tuve que mirar
muy bien a ambos lados
recorrer con los labios la distancia
tuve que esconderme
retroceder
envolver la sonrisa
desplegada antes del dolor.

No pude abrazar la posibilidad
porque la tristeza goteaba desierto
porque incluída en el recuerdo
la indiferencia prendida en tu nombre
abofeteaba a la pérdida.

Rercorté las mariquitas
las muñequitas que en el recuerdo
pintarrajeabas por mí

Tuve que corregir la dirección
ponerme unos zapatos ágiles
que me hicieran volar
reclutar de nuevo todas la lenguas
y pedir un poco de auxilio.

Visité mi casa

Visité mi casa
y no estaba
revolví
miré
escuché detrás de la primera
puerta invisible

había dos que murmuraban
pero no eran humanos
me quitaron la costra
que cubría mi corazón

yo no estaba
había retrocedido
entre siglos fluorescentes...

Mi casa sin mí
mis dolores sin mí
los olores
los sonidos
los poemas...

Cuando visité mi casa
las heridas me esperaban.

TEJIDOS LA PASADA PRIMAVERA

La señal resultó confusa
me fallaban las entendederas
el milagro que esperaba
insultaba a unos ojos
anuncio de bienvenida

la apabullante desidia
la arrogancia de los movimientos
alternaban con el rictus de sus bocas.
Unos párpados ajenos
a preguntas incómodas
volvían a predicar
y nada...

Supe después
de la canción
del balcón
del derrumbe
supe que se dejaban derretir
entre los escombros
recuerdos generosos
gozosas instantáneas
bártulos  viejos
harapos desteñidos hace siglos
tejidos la pasada primavera.

En la sombra de mis días
destartaladas respuestas,
maneras de decir adiós.

EL DÍA QUE CELEBRO

Resbala la sonrisa por mi rostro
la mirada se sorprende suavemente
la risa se apodera y mi garganta
chapotea el día que celebro.

Nacida colorada, tierna, blanda
nacida este día
esta mañana
envuelta en besos, deseos, emociones
prematuras promesas inocentes...

Hoy consciente renuevo lo pactado
un año más que
vivo
vibro
siento...
Un año más que
hablo
ando
sueño...

Que nací en este día
hace ya
algunos febreros.


Unas palabritas:

Quiero compartir esta tarta y este poema que escribí hace un año, con cada una de las personas que os acercáis por aquí, para leerme y así vivirme.
Pocos días antes iniciaba esta aventura, mi aventura como bloguera, como administradora de dos blogs. En este año transcurrido, he aprendido mucho, me he vuelto disciplinada a la hora de escribir y he recuperado las ganas de hacerlo a diario, de gritar, de rodar, de levantar la cabeza y mirarme, y descubrirme como lo que he sido siempre. Alguien con algo que contar.
Desde que comencé a escribir, es decir, desde que con apenas cuatro años aprendía a leer,  y descubría que juntando letras podía descifrar lo que otros habían pensado... No he podido parar. Cuando alrededor de los ocho años escribí mi primer poema, que no conservo, pero que recuerdo su título, "Tulipán" . Supe que se abría la puerta, y  ahora con el paso de los años, aunque esa puerta se ha cerrado muchas veces y se vuelva a cerrar. Me levantaré cada día, me acercaré de puntillas y volveré a abrirla.

Gracias por vuestro respeto y aliento, muchas gracias.

SU ÁNIMO DE LUCRO

La barbarie
deja protagonistas sin dulzura
deja flores agónicas
desinfladas
decoloradas...
Extirpa la alegría.

El desahucio
beneficia al que frecuenta el paraíso
sin escrúpulos
al que negocia con las risas
las caricias
los sueños
los techos
la sal...

El arrebatador de identidades
es un recolector
ante la panorámica más rentable
ante un paisaje donde instalar,
su ánimo de lucro
su desarrollado olfato...
Y engordar su cartera
de marca registrada
pagada,
con tu cuero y el mío.

Y TÚ, ¿AGITAS O TRABAJAS?



Nómina de autores para el mes de frebrero:
Pepe Pereza, Joan Ramis, Hétor Ranea, Begoña Leonardo, Jesús  Zomeño, Ana Pérez Cañamanes, Beatriz Rodríguez, Stefany Da costa, Mara Gena, Adán Echevarría, Juan Carlos Marzal, Mª José Mures, Mª Ángeles Cabré, Rubén Castillo, Ana Márquez, Jesús Aller, Marisa Gutierrez, Inés Matute, Jose Ángel Barrueco, Lalo Borja, Holly, Joaquín Lloréns, Victoria Salvador, Silvia Gélices, Gabriel Rodríguez, Josep Oliver, Pedro Prunea, Lullu, Rafael Reig, Luis Arturo Hernández, Gilda Manzo, Paco Piquer, Ángela Mallén, Luis Lloréns, Jan Hamminga.

Como veis hay mucho para agitar...
He de ser paciente conmigo
la persona que más me quiere
de las que me reconocen
y perdonarme lo imperdonable
antes de que alguien pretenda redimirme

Me sé de memoria
y me gustaría olvidarme un poco
tomar vacaciones de mí.

Sé respetarme
llevo muchos años practicando,
escucho lo que me digo
aunque atentamente me aburra
y pierda el hilo divagando,
yéndome por las ramas ...

Gracias a eso, escribo poemas.

Sé pocas cosas
me gusta acariciarlas
y explicarlas con la punta de los dedos
por si hay alguien ahí,
a fuera ...

Y sigo intacta
increiblemente sigo intacta
después de las caídas
los desahucios
los crepúsculos
las guerras ...

UN POCO DE PROMO Y MUCHO DE AGRADECIMIENTO...

Ya está Al otro lado del espejo nº 2 rulando por los blogs, calentita y calentando un poco las cabecitas, que de eso se trata. Con grandes autores que tienen mucho y bueno que contar...
Los que escribimos, necesitamos también de los ilustradores que son los responsables, de que lo que se cuenta se vista de color, y le ponga algo más de realidad, a lo que tratamos de introducir en la imaginación, de los que se acercan a leer nuestras letras.
La gran sorpresa en esta ocasión no ha sido que me publiquen, ha sido que me ilustren y quien lo hace, pues Peter Jesen (Velpister) es un generoso artista, que pinta, escribe, compone...  Y hace que seamos más felices. Un amigo que dejó sus labores que son muchas y con prisas según me he enterado, porque lo ha mantenido en secreto, se puso manos a la obra, retirado en las Galicias vecinas, con mi cuento delante y creó  esta maravilla  ni más ni menos. El original es un oleo sobre tabla de 120x110, ahí queda eso...
Me siento fenomenal y ya no puedo pensar en mi relato sin que esta imagen llegue a mi cabeza. Lo que yo escribí, ha crecido y crecerá con cada persona que lo lea que se deje seducir por el argumento y por su protagonista, a la que podemos contemplar porque gracias a Peter la tenemos delante.
Nuestro cuento está en la página 60, tiene mamá y papá. Y el nombre de la criatura es "Pedir perdón". http://issuu.com/alotroladodelespejo/docs/aolde2