Es cierto
Es cierto que este mundo en que nos falta el aire
Sólo inspira en nosotros un asco manifiesto,
Un deseo de huir sin esperar ya nada,
Y no leemos más los títulos del diario.
Queremos regresar a la antigua morada
Donde el ala de un ángel cubría a nuestros padres,
Queremos recobrar esa moral extraña
Que hasta el postrer instante santifica la vida.
Queremos algo como una fidelidad,
Como una imbricación de dulces dependencias,
Algo que sobrepase la vida y la contenga;
No podemos vivir ya sin la eternidad.
Es cierto que este mundo en que nos falta el aire
Sólo inspira en nosotros un asco manifiesto,
Un deseo de huir sin esperar ya nada,
Y no leemos más los títulos del diario.
Queremos regresar a la antigua morada
Donde el ala de un ángel cubría a nuestros padres,
Queremos recobrar esa moral extraña
Que hasta el postrer instante santifica la vida.
Queremos algo como una fidelidad,
Como una imbricación de dulces dependencias,
Algo que sobrepase la vida y la contenga;
No podemos vivir ya sin la eternidad.
Grande HOU. Y este poema vindicatorio de lo mítico-religioso, también.
ResponderEliminarAbrazos cachicuernos.
Hasta pronto.
Ya tocaste uno de mis puntos débiles, Begoña, me encanta Houellebecq (ya lo sabes...) y aquí suena rotundo y poderoso y, también, desolador.
ResponderEliminarAbrazos.
Qué bueno Begoña, una imbricación de dulces dependencias, algo que sobrepase la vida y la contenga.
ResponderEliminarNecesitamos ese aura que protegía la vida de la ponzoña del destino. Pero me temo que todo eso que necesitamos lo tenemos sólo en las letras.
Un abrazo
(Llevo un rato disfrutando de buenos poemas)