CUANDO TE ECHAN UNA MANITA, SE AGRADECE...

Nuestro Kebran me ha publicado en su blog, http://elkebrantaversos.blogspot.com un poema, acompañado por el audio del mismo, no sé si os habréis percatado, pero he puesto el enlace en el muro de la derecha, para que si os apetece, desde ahí, podáis conocer como sueno...

Kebran, es un tipo generoso, que en cuanto le comenté que yo no sé subir audio al blog, le faltó tiempo para hacer posible, algo que me ha hecho muchísima ilusión. Para algunos a lo mejor no sea para tanto, pero para mí es muy importante y me encantaría que todos hicierais lo mismo en vuestros blog, o por mail sin sois más tímidos...

Como no tengo oportunidad de conoceros a la mayoría, (me es difícil alejarme de mis obligaciones). Esta una buena manera de sentirnos más cerca,  más reales y compartir, aunque en la distancia la calidez de las personas que hay detrás de las palabras escritas, la voz es un valioso instrumento, que hay que disfrutar y aprovechar.

No puedo obviar en este día a mi querida M.J Romero, siempre atenta a mis palabras, ilusionada también como yo, con lo de escucharme, me lo ha hecho saber y además de publicar en su espacio,

http://alfaro-laciudadsinnombre.blogspot.com "Si te llamaras noviembre" ha añadido el enlace del post de Kebran donde recito "Una amazona asfáltica" a esa entrada incluso recomendándola, es una pasada que personas así, de esta categoría se fijen en mí, y me transmitan este calor y esta compañía, que para mí es tan valiosa. 

Después de lo dicho, sólo me queda agradecer a todo-as y cada uno-a de vosotro-as, lo-as que en alguna ocasión, os habéis percatado de que tengo algo que decir, y sobre todo, a los que me habéis dado la oportunidad de aparecer en vuestros blogs, revistas, publicaciones, donde me he sentido siempre cómoda, atendida y apoyada. Espero que continuemos por este camino, como dice Gsús empedrado de la poesía, enredando con palabras, creando y siendo así, un poquito más felices.

Gran achuchón para todo-as y cada uno-a.

SI TE LLAMARAS NOVIEMBRE...

Si te llamaras noviembre
respirando la niebla
que acaricia el Duero
y vinieras a recoger
ropa vieja y seca
que mis brazos no alcanzan

Si te llamaras noviembre
escribirías mi nombre
en cada hoja
en cada piedra,
como una oración
en cada fruto maduro, esperanzado

Si te llamaras noviembre
vía crucis delator
marchitos suspiros
derramarían la osadía de vivirme.

Me cubrirías despierta
desnuda
despojada...
y me rendiría ante ti.
Como soy
sin nada
con la fecha en la mano
tendida y sola.

GLORIA FUERTES, ESTÁ EN TODOS MIS DÍAS

Este poema lo escribí horas después de enterarme de su fallecimiento, fue Iñaki Gabilondo el que me lo dijo a través de las ondas...  

SI HAY UN CIELO PARA POETAS...

Dile a Gloria en las alturas
si la ves
que está conmigo
no creas que ahora
es toda para ti,
se ha dejado un pedacito
un corazón de juguete, sin pilas
un corazón de leona
de abuela gruñona
de mujer enorme,
un corazón de PERSONA.

Dile a Gloria en las alturas
que se acuerde un poquito
de las niñas como yo
de las mujeres como yo
y que escriba muchas Glorias en la gloria,
yo quiero una...

Dile a Gloria en las alturas
que aunque anoche dormía
cuando ella volaba
yo la soñaba...

Entonces
me despertó la prisa
y una mañana rara
temía el desperezo,
miré tu verso y
no lo quise recoger,
elegía a Celaya,
si me perdonas
a lo mejor, entre los dos
me dedicáis un poema.

Y me llevó la prisa...
Y salí corriendo...

Ahora
me vence la pena
me puede el llanto
no debo llorar
no te has ido,
me miento.
Y sí, estás muerta
¡maldigo la muerte!

¡Cómo me dejas Gloria!
me dejas,
como coja
como manca
como rota,
me dejas,
como sola
como perdida...

Como niña
mutilada de tus versos.
Como adulta
con el muñon solito de tu ausencia.

Recogido en el poemario: "Respira y luego dime que estás vivo" Publicado en la revista "Almena"   diciembre 1998.


Gloria Fuertes, es más que una poeta para niños y me entristece que los adultos que leen poesía, incluso que escriben poesía, no le den el reconocimiento ni la oportunidad de entrar en sus vidas. Para mí, es mi autora de referencia, de cabecera.
Sus libros para niños no me gustan, me parecen ramplones salvo escasos versos  brillantes. Pero donde ella da todo, es en otros poemas, donde su fuerza, la realidad de la que se empapaba al despertarse cada mañana, nos dejan sin aliento. He hablado de ella en varias ocasiones y nunca me cansaré de repetir, que su manera de escribir aparentemente fácil sin demasiadas complicaciones, guarda una ternura desgarrada. La existencia de una mujer irreductible, que tuvo que construirse una vida y ser superviviente sin demasiada vocación para ello.

Os dejo con una pequeña muestra:


LA GENTE SUELTA FRASES


La gente suelta frases
y en el silencio hay más odio que en los gritos,
aunque en los dos extremos -silencio y grito-
hay formas alucinantes.
Ni el grito ni el silencio me convencen.
Tenemos que estudiar
meditar
e intuir un término medio.
Entre el silencio y el grito está el feto,
como cuando éramos niños,
no creer todo lo que nos dicen
y no querer a todos los que nos citan
-a la primera de cambio-
(Cambio)
Es un aburrimiento estar siempre en guardia
aunque puede venir alguien a pegarte,
es incómodo ser pesimista
-aunque sea de sabios.

ELOGIO DEL POETA, LA LECTURA NECESARIA, EL ELOGIO MERECIDO.

Unas palabritas aclaratorias:
Muchos blogs, hacen referencia al acontecimiento, al homenaje a Luis Miguel Rabanal y a la lectura de fragmentos de su libro "Elogio del proxeneta", mañana en el C.C.A.N de León. Yo también quería aportar algo... Dándole vueltas, no encontraba ningún título que me molara lo suficiente para la entrada, pero claro, como todo está delante, simplemente hay que saber mirar... En el blog "POR SI QUIERES HOY LIBRO" tenía la respuesta: http://porsiquiereshoylibro.blogspot.com.
A parte de dar con mi solución, es un espacio muy interesante. No hace mucho que lo descubrí pero me siento muy bien en él  y aprendiendo. Gracias. 

PALABRAS PARA ADRIANA (mi infanta)

Piénsame siempre
y llévame contigo

prometo
no preguntarte quién soy
cuando no recuerde
como eran tus besos
tu pelo largo
tu sonrisa al mediodía
ni el color de tus mejillas
cuando tu olor se convierta
en extraño
cuando mi cuerpo cansado
se cierre y desmorone
se caiga y no se levante
y mi cabeza no de para más
que leves idas y venidas
sin sentido

prometo
no decirte que no te recuerdo
espero tener fuerzas
cumplir mi deseo
terminar de poner orden
agotar los dineros
en tus saberes y teneres
en los que te hagan buena

prometo
aguantar lo suficiente
perseguir contigo tus sueños
tus amores y dolores
animarte a la vida

y cuando pronuncies el nombre
con el que me llamas ahora
que sólo tú puedes
piénsame y llévame
en lo reído
besado
abrazado
sabido
tenido.
En lo querido.

LO PROMETIDO...

En mi casa desde hace unos días, están estos libros que he leído con avidez, impregnándome del espíritu de su autor, de lo que le hace estar vivo, de lo que le mueve; la poesía en particular y  otras artes, entre ellas; cosillas de  colegas, más o menos amigos, pero que admira y no duda en demostrarlo dejando constancia, incluso en sus libros, como he podido comprobar.

Conté en este mismo espacio hace
un mes aproximadamente, que solicité a las bibliotecas todos los libros de David que me permitieron. La biblioteca de la Junta de Castilla y León, ha sido la única que hasta el momento ha dado señales, no perderé la esperanza, quiero todos... A los pocos días, la directora me daba las gracias y su conformidad con el pedido, comprometiéndose a ofrecérmelos lo más pronto posible. Primero llegaron "Anda, hombre levántate de ti y "Loser". Me zambullí en sus letras de inmediato... A los pocos días me llegó la carta  comunicándome que "En tierras de Goliat" estaba esperándome, entonces me presenté en la biblioteca, esto ha sido el viernes, renové los otros dos y rescaté el último. Del que estoy enganchada, me ha atrapado he de reconocer más que los anteriores, me parece más completo y además el autor da mucha información sobre su forma de entender la creación, como se enfrenta a la escritura... Bueno que estoy encantada con lo que me está aportando su lectura, me hace disfrutar, entenderle y entenderme. Me hace un poco más feliz...

David González al margen de que te guste o no lo que escribe, es una persona cercana que transmite pureza, fidelidad, entrega y cordura, para vivir con dignidad una vida repleta de palabras, suyas y de otros, que combina con contratiempos, que sortea con gran habilidad, aunque se caiga e incluso se le rompa algo, por dentro o por fuera. Pero no duda en ponerse una tirita y seguir su camino empedrado. 

La poesía a mí me lo cura todo, creo que a David también.

EL OTRO BUKOWSKI. Visión particular de un maestro.

Cuando leí a Heinrich Karl Bukowski, según su partida de bautismo en Alemania, topé con la inquietante revelación de un ser, alejado de la concepción poética, que me era marcada por la tradición y el adoctrinamiento, del colegio donde estudiaba. Que pasando de puntillas por su creación poética, centrándose única y exclusivamente en la narrativa, nos ofrecía una visión de algo que yo no veía, ni veo, pero que afortunadamente no me impidió leerlo.
La biblioteca pública, me daba esa posibilidad e incomprendida por mis coetáneos me impregnaba del vagabundo, del bohemio, del ser marginal, con el que aprendí a sumergirme en su universo, en lo que representaba para mí una huida, una tabla a la que agarrarme, un refugio, donde mis palabras y las suyas fluían sin descanso...

He de confesar que estuve años alejada, perdida fuera de sus brazos, de sus febriles ataques de varón hambriento de sangre, de carne, de sexo, de vida. De literatura...

Pero, aquí estoy y vengo para quedarme. He recuperado la mirada con la que te leía, he recuperado las sensaciones, las emociones, las ganas y no puedo parar...
He descubierto que soy la misma adolescente, que no veía en ti suciedad, que sigue viendo a un ser transparente, frágil, puro, con una luz que traspasa. Desolado, pero de frente, cansado, pero como un relámpago incorruptible.

La poesía de este grande son imágenes incontrolables, espasmos, orgasmos multiples de realidad. Su ansia irreductible de ser escritor de contarse la vida, de ofrecérnosla desde el otro lado, para encontrarse algún día, para devolverse, confesarse, reconstruirse, liberarse, redimirse... Ser, el dueño de su destino, sin artificios, desde las entrañas, crudo, desgarrado... Ternura, que me conmueve hoy igual que ayer.
He de reconocer que culpa de mi retorno a sus letras hace meses la tienen blogs como Hankover y afines, que otra vez me inyectaron el bicho, desde entonces corre por mis venas, como antaño la enfermedad "Bukwoski ".

Y ahora, como estoy en mi casa, me apetece ofreceros esta bofetada, espero que no os haga mucha pupa...

TÚ, MIRA ESTO

Brillantes bastardos imbéciles

poetas

con vuestras

estúpidas resmas de papel

vuestros

conocimientos

resultan tan

pomposos

estáis

tan seguros

de estar

en racha

y de que vais a alcanzar

el nirvana.

Vosotros

exquisitos zoquetes

de la humanidad

vosotros

imitadores de

otros

fingidores

estáis todavía

a

la sombra de

la

Madre

no

habéis

regateado nunca con

la

Bestia

no habéis probado

nunca

el verdadero sabor del

infierno

no os habéis asomado

nunca

al Borde de vosotros

mismos

no habéis estado

nunca solos

entre

paredes

afiladísimas

vosotros

brillantes bastardos imbéciles

con vuestras

estúpidas resmas de papel

no hay nada

que

saber

no hay

donde

viajar

vuestras vidas

vuestras

muertes

vuestras

estúpidas

resmas de papel

inútiles

asquerosas

y

menos reales

que

una

verruga

en el culo

de

un

cerdo,

la vida os

contradice.

Adiós.

"Poemas de la última noche de la tierra". Charles Bukowski.

UNA MÁS EN EL C.C.A.N DE LEÓN - CASIMIRO PARKER

Cuando participé en la presentación de las 23 Pandoras en León, tuve la suerte de encontrar grandes artistas, gente que se mueve por y para la lírica, por y para la literatura, por y para el arte.. Sentí emociones que creía que ya no recuperaría, sentí una complicidad, una camaradería, y sobre todo me sentí parte de algo que crece y que no se va a detener.

Los que estábamos allí, autores, músicos, público... Sabíamos que lo que estaba sucediendo era mágico, que lo que allí acontecía no pasaba desapercibido en el universo y así fue. Porque para mí, representó tomar tierra, empaparme de nuevo de creación en directo y sentir que nunca nadie va a detener ni voz.

El próximo sábado, 21 de noviembre, a las 21:30 horas en el Club Cultural de Amigos de la Naturaleza (C.C.A.N.) de León, la editorial Ya lo dijo Casimiro Parker presentará los poemas Tic tac, toc toc, de Isabel García Mellado y No hay camino al paraíso, de Javier Das y José Ángel Barrueco, publicados en el 2009. Acompañando a los autores estará su editor, Marcus Versus, y los poetas Leo del Mar, David González y Vicente Muñoz Álvarez. El elenco no es nada despreciable, si tenéis la oportunidad no la dejéis pasar. 

"MI VOZ" DE CALIPSO

Mi voz al viento

Miento

Mi voz

Susurrada

mi voz,

coartada

mi voz

silenciada

Mi voz

desapareciendo

Mi voz canalla

diciendo verdades

lo que pienso.

Otra vez miento

Mi voz la matan

Mi voz

suplica,

mi voz

sólo sabe de verdades

sólo sabe honestidad

Mi voz

que pide

justicia

mi voz

libertad.

En su blog, podréis sumergiros en un espacio sugerente donde perderse es fácil, dejarse seducir por esta deliciosa mujer, que con su delicada sencillez nos hace entender que hay veces, que a los poetas nos sobran las palabras. Ella es una artista de lo comprimido y es capaz de entregar en dos versos todo el misterio del existir, del suyo y el de todos lo mortales.

Ah!!! y dice que esto no se le da, que es de números, lo que hay que oír...

"ENTRE COMPLETAS Y VIGILIAS"
http://elblogdecalipso.blogspot.com/

QUE SE LLENE DE MÍ LO VIVO

Derrámane entre las sábanas
conspira con los dioses la oración
para que el sueño no me venza
para que el deseo sea perpetuo
para que la furia que desata la pasión
derroche líquidos templados
que inunden lo que se alcanza a la vista.


Derrámame aquí y ahora
esparce lo que brota de mí
extiende mis alas...
Que se llene de mí lo vivo
que mi voz galope por tu frente
se libere en tu pelo
descienda y golpee al que late...


Lo que arde todavía
contempla los segundos
que abandoné en tu espalda
donde deposité mis días
repletos de vidas sin ti.


Derrámame,
que se impregne de mí
todo lo visible.

"OTRA CANCIÓN AUTORRETRATO" DE JOSÉ LUIS ZÚÑIGA

http://yozuniga.blogspot.com

Tengo por cabeza dos zapatos huecos
y un altar con zuecos es mi corazón.

Ando y mientras ando los números cantan
y no me levantan ni dios ni el amor.


Ayer aún soñaba pájaros sin cuento,
hoy estoy despierto pues no sé dormir.


Me faltan los dientes que el tiempo me roba,
soy como una escoba. Me siento infantil.


Nunca voy a misa, nunca me confieso,
soy bastante obseso y algo sexual.


Grito en el silencio, callo en la algarada,
no me importa nada, todo me da igual.


Vivo con el pueblo sobre una escalera
y de esta manera ya se puede ver


cuál es mi carrera, cuál es mi talante;
soy un militante pequeño burgués.

Groenlandia nº6, TIERRA DE PROVISIÓN...

http://www.scribd.com/doc/21992925/Groenlandia-Seis-W

Estoy encantada, emocionada, entusiasmada y muy muy agradecida y orgullosa también, por qué no decirlo, de codearme con colegas de gran categoría, en una tierra llena de talento, de energía positiva, de ganas de ser y estar en este complicado mundo, de la creación. Todos y cada uno de los autores que aparecemos en la revista, creemos que hay que mostrar para conocer. Hay que llenar de palabras, de imágenes, de acentos, de emociones, al que está enfrente... 
Lo que nos hace sentir y estar alerta, siempre en movimiento, siempre cambiantes, pero firmes; es crear un universo dispuesto para entregar. 

Ana Patricia Moya, es una mujer con los pies bien protegidos que camina sólida y con una clara dirección, hacer de la literatura, del arte en general algo  accesible, digno y hermoso, algo que nos una y nos haga ser más felices... 
Dejaos atrapar por sus palabras y después cuando los demás nos desnudemos página a página, descubriréis de lo que estoy hablando. 

...DE ESPERAR A UN SOL SINCERO

Dejó de tener sed
de buscar refugio
de encontrar lástimas

se aburrió de ESE ser
de ESE estar

de ir y venir
de esperar a un sol sincero.

Se dolió de conquistar alientos
de conspirar maneras
de las tardanzas del que no vendrá
de los ruidos del que está
de la prisa
                                     de vivir...

Y se bajó de su vida
sin mirar atrás...
Y creyó descender deprisa
sin obstáculos

Y dejó de tener,
se fue siendo.

HABÍA MUCHOS...

Había muchos...
Siempre quedan lástimas
que cuelgan de las farolas
de impostoras estatuas
vestidas de mansedumbre,
dijeron de manzanas
frutas podridas
prohibidos apetitos
jugos perseguidos
que caben dentro de una maleta

malherida

dijeron de perdones
de vencidos
de consuelos
recompensas a lo pobre
o sea,
pedazos fermentados
secuelas de lo vivo.

Había cánticos
alabanzas
elevadas oraciones
buenos levitando
y pecadores a ras de suelo.

EL MOÑO DE TRES PISOS

Llegué tarde, Marta me miró con el morro torcido, no me extrañó, desde que se hizo cargo del negocio, le habían entrado unas ganas de trabajar que francamente, me tenía extenuada de sólo verla.
Nunca le habían preocupado, que yo supiera; las cuentas, los clientes, ni los pedidos bien o mal traídos. Pero desde que hace un par de meses, dijo que sí, a la propuesta de Cristina, estaba irreconocible. Una tacaña explotadora, que me traía enfilada...
Siempre he sido una pasota y me han dado igual ocho que ochenta, pero es que con esta manía de tanto currelo me estoy cansando, que no se puede entrar a las diez y salir a las nueve de la noche de un trabajo, que al fin y al cabo, me da para mal vivir en una habitación, donde no me cabe ni la ciclostatic, donde pasean a sus anchas todos los huéspedes que se arrastran y sobrevuelan del tamaño de dos centímetros. Un sueldo de miseria, que apenas me da para el bonobús y que me está tacañizando de tal modo, que a veces, hasta voy andando, ah! y de comer no hablo, porque el hambre se intaló en mi estómago hace tanto, que me conformo con el bocata de mediodía, y con los cafés que voy gorroneando a diestro y siniestro que se me cruza, aunque les haya lavado la cabeza una sola vez.

Esa mañana el ambiente estaba caldeado, las clientas hablaban sin parar y Manolo se había sentado justo enfrente de Paula, la buenorra del barrio, porque su cruce de piernas, le dejaban preparado para acto seguido irse al baño y aliviarse en solitario.
Manolo me parecía un tipo interesante, siempre se arreglaba el pelo el primer viernes de mes. No era nada feo, y me habían comentado, que tenía una polla prodigiosa, vamos, como me gustan a mi, un miembro grueso, complaciente y con aguante, que te puede dejar multiorgásmica para los restos, un lujo...
Cuando andaba yo, con esos gozosos pensamientos, la puerta cedió para dejar pasar a una mujer desconocida, todo un acontecimiento, ¡pero que lleva esa en la cabeza!...
Me dirigí a ella, la tomé del brazo y sin mediar palabra me señaló con nerviosismo el moño desconunal que descansaba sobre su cabeza.
Le dije, ¡lavar y marcar! con cierta guasa. Antes de que pudiera hacer nada, se echó a llorar; se hizo entonces un silencio incómodo, sospechoso. Estaba claro que algo pasaba entre la maraña de cabello.
La curiosidad me podía, pero sin perder la calma, llamé a Marta que estaba ocupadísima con unas mechas coloredas de fucsia, horrorosas por cierto.
-Mira rica, como comprenderás, por la mierda que me pagas, no pienso descubrir lo que hay ahí dentro.
-Bueno, pero habrá que solucionarlo, digo yo...
-Si, si me das cincuenta euros más este mes, me encargo de ella hasta el final y la lanzo a la calle niquelada.
Tras un rato de observación, torcer el morro, los ojos, el entrecejo y mirar a la caja registradora y el moño, dijo:
-De acuerdo, pero no me molestes, ni me digas; es toda tuya. 
No sabía por donde empezar y, ocurrió algo...
Manolo apareció después de su manualidad (eso creía yo) en plena forma, al ver el panorama y como las gotas de sudor empezaban a hacerme puré el maquillaje de dos euros, me llevó con discreción a parte, y me contó...

Resulta que la polla de mis sueños, conocía las andanzas de la desmoñada y me desveló, que la pirámide, era la forma de transportar "las pastis" que necesitaba la peña para el mes, y que él era el enlace, por eso, se arreglaba el pelo todos los primeros viernes de mes, y le esperaba en el lugar convenido sin levantar sospechas. Pero esta vez, se había complicado, la bolsa se había roto y la mercancía, estaba entre la maraña de pelo...
A partir de ese momento, mi situación laboral como currela cambió. Era la confidente de un traficante. Pensé en denunciarle, pero habría acabado con la posibilidad de follármelo... Y sacar partido, era lo que tocaba. Además, mi larga melena, no necesitaba de postizos que pudieran arruinar el negocio.

YO TAMBIÉN ESTOY SOLA...

Yo también estoy sola
yo tampoco tengo
yo caigo
tiemblo
toso
me orino
vomito
                  y me sujeto la cabeza.
No voy a bajarla
no quiero dar lástima
la pena no quita el dolor
sólo acompaña a la vergüenza.
No voy a marcharme
sé que la miseria no tiene fin
la hambruna aquí
                  es considerada solemne.
Si te quedas
                  SACA PECHO.

MARTILLEAN CONSTANTES...

Martillean constantes
nada les inmuta
nada les perturba
nada les frena


y asesinan sin prisa
certeros
haciendo explotar
el mundo conocido


a cuántos
cada día
cada hora
cada minuto,
atropellan
invalidan
                  aniquilan...


¡Contesta!
-son máquinas
no tienen razones
son verdugos
no simpatizan
no empatizan
no tienen sangre
ni verdades
ni mentiras
                  sólo tienen papeles
donde señalan tu nombre
con tinta que apesta


                  sólo descuartizan
recuerdos
tiempos
familias...


                 Sólo echan humo hasta las tres.