AMISTAD, ADMIRACIÓN, AMOR, TODO EN EL AIRE... HOMENAJE A NATXO (1977-2007), DONDE QUIERA QUE ESTÉS, HOY VENDRÁS DE NUEVO A CASA.

LOS PUNKATS

KIKE VOZ Y KAZOO

PONYBOY GUITARRA

UN POCO DE HISTORIA:

En noviembre de 2004, dos curtidos músicos de la escena punk zamorana, deciden unir sus fuerzas y crear algo totalmente distinto a lo ya existente. En ese momento nace Punkats, una buena dosis de RockAndRoll punk, psychobilly y punkabilly interpretado únicamente con una guitarra acústica y dos voces. Un estilo propio que posteriormente pasarán a denominar como Psychoacusticpunkabilly. Y no es solamente el sonido donde demuestran que no está todo inventado, pues su puesta en escena suele dejar boquiabierto a más de uno. El 5 de enero de 2005, el grupo ofrece su primera actuación, y a partir de ese momento comienzan a actuar por toda la comunidad... Para saber más visitar: www.myspace.com/psychoacusticpunkbilly.
Personalmente tengo el gusto, bueno mucho más que eso, porque su personalidad arrolladora no deja a nadie indiferente, de haber disfrutado en muchas ocasiones de la presencia en mi casa de la voz del grupo, kike, gran amigo de mi hermano y persona a la que admiro. Desde aquí, mi enhorabuena, da igual que no te haya entendido mucha gente, gente muy importante para tí, yo sé que es duro y en un día como hoy sacar fuerzas... Pero el espectácualo debe continuar, y el escenario poco importa, Zamora hoy se rendirá a vuestros pies, conteniendo el alma de Natxo en el aire y en todos los corazones...

Gracias por estar, por ser y por lo que me toca...

LA DISTANCIA EXACTA

Desátame, despiértame.

Descúbreme...

Rompe el silencio que me ordena

la canción perpetua...

La sirviente adormecida

la anestesiada persona que soy

te ofrece su corazón,

cómelo.

Te ofrece su piel,

vístela.

Te ofrece su cordura,

atrápala...

Extiendo mi alma al resplandor del cielo

al fulgor del paraíso...

Constrúyeme en tu vientre

y átame a él...

Te amaré,

pero, resucítame.

Lánzame,

la sílaba certera al kilómetro exacto

donde derrito mis naves

donde recojo mi cuerpo...

Para habitar lo invisible,

sólo necesitas saber de mí

cuál es la distancia

que me separa, de tu respiración.

LA MISMA Y AL BORDE

Hola buenas, soy yo.
Soy ésta que tienes delante
soy ésa que camina enfrente
soy aquella que mira por la ventana.
Hola buenas, soy yo.
Una niña que agita la vida
una adolescente efervescente
una joven inquieta
una adulta preocupada, meditada, contenida irritada...
Arriesgada.


Hola buenas,
soy yo, al borde.
Yo desde el precipicio
yo desde la almena
yo desde el terraplén.
Yo, desde el principio.
Columpiándome en el parque
soñando en mi cama
corriendo a la tuya...
No te acuerdas,
yo, Begoña.
Esta mujer en pie,
esta niña con coletas.
Sí, la misma.
Que respira, que canta, que cuenta, que suspira...
Que se agota, que reclama, que se enfada...
Que palpita.


Yo derramada,
yo alborotada y viva.
Hola, soy yo, la misma.
Y al borde.

"LECTURA", DE LEOPOLDO MARÍA PANERO. MADRID (1948)

Yo no hablo del sol, sino de la luna
que ilumina eternamente este poema
en donde una manada de niños corre perseguida por los lobos
y el verso entona un himno al pus.
Oh amor impuro! Amor de las sílabas y de las letras
que destruyen el mundo, que lo alivian
de ser cierto, de estar ahí para nada,
como un arroyo
que no refleja mi imagen,
espejo del vampiro
de aquel que, desde la página
va a chupar tu sangre, lector
y convertirla en lágrima y en nada:
y a hacerte comulgar con el acero.

De "Piedra negra o del temblor". Visor (1970-2000)

PEDIR PERDÓN

...Con un tacón de aguja...
Sonaba Alaska en todas las emisoras, yo la adoraba, la había visto varias veces. ¡Qué mal cantaba la jodía!... Pero, no todo es cantar, que decía mi abuela (mira mi amiga Elvira, que parecía un perro afónico y en sus tiempos, era la más afamada artista del tinglao ese de Barcelona, cómo se llamaba... y luego decía; claro que, de cantar nada, pero enseñando la pechuga... )Y le guiñaba un ojo a mi padre cómplice.
Pero bueno, que no me quiero ir por las ramas, que lo que quiero es contarte, librarme un poco del pasado; no quiero justificar nada, que soy culpable y punto...

Tú, no nos habías visto en tu puta vida, nosotros tampoco, pero ni un solo día he pasado y supongo que pasaré sin pensar en tí. Es que tengo conciencia.

Pablo, Ramiro y yo. ¡Vaya trío! Eramos inseparables; aunque con lo tuyo, lógico, ya no supe más de ellos.
La música nos encantaba, que si loquillo, que si Rosendo, y a todo volumen...
También nos interesaba el derecho, pero poco; yo la verdad, que lo hacía por mi madre, que tenía tanta ilusión... Pero de ir a clase nada, el tiempo lo pasábamos en la cafetería de la facul y en el parque, con aquellos tipos que eran tan errollados invitándonos, lo pasábamos tan bien y parecíamos tan modernos... A a los pocos meses, todo cambió. Empezamos a estar demacrados, nerviosos, desesperados, pululando, buscando... Porque, estábamos enfermos los tres y por supuesto nunca más volvimos a pensar en la carrera.
Todos los días era lo mismo, con los libros debajo del brazo.
-Venimos de la biblioteca, le decíamos a mi madre y paseo para arriba y paseo para abajo, con un libro de pega al que habíamos vaciado, creo que lo hizo Pablo, que no me di ni cuenta... Era muy habilidoso el tío.
Y cómo sospechar, que de donde veníamos era de hacer negocios... Los mellizos eran los más escurridizos camellos de la zona, su cartera de clientes engordaba al mismo ritmo que adelgazaban sus cuerpos. Y yo, la más cariñosa, "La Mimitos" me llamaban, los que hacían posible mi dosis.

Lo cierto tío, es que lo tuyo fue mala suerte, yo no tenía ni idea de que estabas allí debajo comiéndole el morro a aquella paba. Que no creas que quiero escurrir el bulto, yo era una yonki, sin nada más en la cabeza, que la heroína. Sólo recuerdo, tu puta cara desencajada; siempre tu puta cara, y cuando abres los ojos... Me cago, te juro que me cago, pero nada, que lo tengo asumido, eh...

Ahora, sigue sonando Alaska, ¡fíjate! cómo ha cambiado, si parece que canta y todo...

Han pasado veinte años, hoy salgo de la cárcel. Perdóname, no quise matarte.

DE LA PALABRA AL FUEGO POR RAFAEL GÓCHEZ SOSA. REPÚBLICA DE EL SALVADOR (1927-1986)

Ahí está la palabra.
Recogedla.
Haced con ella
el agua poderosa, establecida
desde el rocío anunciador
de la esperanza, hasta el brazo de los mares
o del llanto.
La palabra era. Ha sido siempre.
Estuvo con el hombre
primitivo
y está en el primitivo anhelo de entendernos.
Está en las vértebras del frío, derrotada,
pero está.
Vedla en el silencio
volcánico del pueblo. Miradla
historiando el barro
en el muslo de nuestra
raza y viento.
La palabra vive, conduce.
Prologa las edades.
Se toca en la herida del desvelo
lo mismo que en la luna
jubilosa de los sueños.
Se intuye la raíz de su distancia
en el puerto
de la sangre.
En todo.
Aquí.
En el ángulo inexacto de los cementerios;
en el sexo tropical
del vientre
púber;
en suelos agotados, sin emblemas;
en simientes de paz, guerra o cansancio;
en la pátina cruel
de los olvidos; en las islas
del loco; en el pecado;
en la sed; en las uñas del miedo;
en los escapularios del invierno,
en esto, en aquello, en todo: ¡la palabra!
¡Recogedla, señores de la siesta,
y haced con ella las sandalias
para llegar al fuego!

Del poemario "Poemas circulares", (1964)

QUIERO, DE IDEA VILARIÑO (MONTEVIDEO 1920)

Quiero hacer que te olvides de tu nombre
en mi cuarto en mis brazos
quiero amarte
quiero romper al fin
vencer tu piel
y meterme en tu sangre para siempre.
Quiero que hagamos uno
ser tú mismo
enseñarte una última caricia
envolverte cegarte
obedecerte.
Quiero hacerte gemir
quiero quebrarte
deshacerte de ti
anonadarte
que no sepas
no seas
que te entregues
que te olvides
que acabes
que te mueras.

"Poemas de amor", poesía completa, Lumen, Barcelona. 2008.

DEFENSA PROPIA

Si me dejas, te vestiré de viento
te llamaré Suspiro
te colgaré de mis pestañas
te regalaré el primer rayo de luna
te devolveré pura, santa, virgen, naufraga...
Te colmaré de arrumacos hogareños,
te vestiré de humana virtud
y permitiré que se te escapen,
mi nombre
y el nombre de todos los que reclamen su sitio.
Pero lo bello duele,
y lo feo y lo falso, y lo vivo duele...

Y el viento besó mi frente
dejó su sello, su rúbrica
dejó la máscara herida
la careta magullada
Instruído el acero
y su letra, escrita en verso.
Perpleja realidad que se enfrenta a la mentira.

De puntillas, silente, sigilosa, furtiva...
Abro la puerta.
A centímetros golpeo su nombre
arrastrando sílabas, lágrimas, sangre...
El laberinto de su palabra
ya no me confunde
ya no me desplaza
ya no me vence...

Y el brazo que sangra,
es el que perdió su espada.

PARA NO PERDÉSELO, AUNQUE ,YO ME LO PERDERÉ.

David González y Déborah Vukusic

Mañana estos dos poetas, tomarán la palabra, crearán seguro el clima perfecto para que todos los presentes, consigan disfrutar de versos bien construídos. Se dejarán llevar, embargados por el ambiente y se apoderará de todos, la necesidad de establecer contacto con sus mundos poéticos, crearán la imperiosa necesidad de atrapar la palabra, según les nazca; como sólo unos pocos consiguen hacerlo.
Y sobre todo, conquistarán al entregado público con grandes dosis de humana y visceral realidad...



Os deseo una gran noche, de esas que dejan la vida al borde...

MIENTES DE EVA MÁRQUEZ

mientes cuando dices que
tus pellizcos en el interior
de mis muslos no tienen sabor a sal
que los hematomas que me causas
son tu peculiar manera de decir
cuánto me quieres
mientes cuando dices que tus mordiscos
en mis pechos huecos son suaves caricias
apasionadas, que yo desprecio
mientes cuando dices que tu forma de querer
es mas real que la mía
que mis te quieros en tu boca serian falacias de una
hipocresía, y que los restos de tu agravio en mi piel
son los cómplices de tu afecto
déjame mentirte y aplicar a mi favor tu premisa
y creéme cuando te digo, que no te quiero menos
por soñar y desear
yacer con otro.

Extraído de su blog "Cosas que nunca te diré".

¡DISIMULA!

El pan estaba duro
la mesa sin poner
las cortinas espesas
el aire descompuesto
el amor cortante y frío
Próspero el viento endiablado.
Si se mete el invierno
no me pidas besos
te daré alquitrán
no me pidas lágrimas
te daré islas de sal.
Si se mete el hambre
no me pidas caricias
te daré hiel.

No compro consejos porque dan pena y amargan la boca...

El pan duro
el pensamiento rancio
el vino agrio
la luz mortecina, agónica...
¡Baja la persiana! por favor,
que no vean mis ruinas.
¡Disimula!...

Tengo más que miedo, pavor.
Tengo más que angustia, zozobra...

El día estaba lento
el polvo estaba líquido
la palabra gaseosa
el espíritu enfermo
mohoso el razonamiento
la conciencia cenicienta.

Tengo vergüenza.
No abras la puerta
entrará la vida
y verán mis ruinas.

QUÉ HACER SIN VOS... PARA MARIO BENEDETTI

Hoy no es un buen día, o sí.
Hoy es el día en que te encuentro sin buscarte

el día en que te escucho

el día en que todos dicen:

Qué bueno era...

El día en que suspiran los amantes, los pobres, los sin aire,

los que con palabras y sin voz,

no eran escuchados.

Rosarios de palabras sin alma, secuestradas,

que por tí escapaban, huían, volaban...

Hoy no es un buen día, o sí.

Soy huérfana de tí,

y tardaré seguro, muchos versos en acostumbrarme...

Pero hoy, los que no te sabían,

te encontrarán en las escuelas, en los telediarios.

Muchos que te escondieron,

que renegaban de tus maneras;

del poder de tu palabra.

Tendrán que morder su lengua envenenada

y reconocer que hoy,

es el día en el que empiezan a crecer,

para crecerte, sin poder ocultar jamás tu tamaño...

Se tragarán la ponzoña vertida en tanto espacio

y Aparentarán quererte.

Aunque Mario, qué te voy a contar, que tu no hayas cantado.

EL MARIDO

SI NO TUVO USTED INFANCIA, OPOSITE PARA REGISTRADOR. SI LE OBLIGABAN A TRABAJAR Y PASABAN DE USTED, SI EN EL COLEGIO SE MOFABAN Y LE PEGABAN, SI EL REFUGIO A SU SOLEDAD, LO ENCONTRABA EN LOS LIBROS. ESTA ES SU OPORTUNIDAD DE VENGANSE, Y QUE LES DEN A TODOS POR EL CULO.

Lo leí varias veces. No me podía creer que en una publicación tan seria, dieran cabida a un anuncio como ese, sobre todo por la frase final.
Desde luego, todo vale con tal de que la gente pique, pensé...
Después de unos minutos de reflexión y apesar de considerar que podía tratarse de una broma, decidí que lo mejor sería no correr riesgos. Mario no tardaría en llegar... Cogí el periódico y lo tiré a la basura. Esa no era buena idea. Se me ocurrió, que el sitio perfecto era detrás de la enciclopedia que nos regaló mi madre, ahí no había peligro, con Internet en casa y con la poca afición de Mario a limpiar el polvo, sin duda era el mejor lugar.
Me senté en mi butaca favorita, con una cervecita y me relajé un poco, que con el trajín del anuncio, me hacía falta.

Cuando noté la llave girando en la cerradura, me incorporé sobresaltado y crucé los dedos sin saber por qué.
Mario, en la puerta del salón, blandiendo el periódico en su mano, comentaba con un volumen considerable y excitado que había decidido cambiarse de oposiciones...
-Mira, mira lo que dice, es que hablan de mí, a mi me han pasado todas estas cosas, ¿no es increible?


...Queridos amigos, mi ilusión por convertirme en "EL MARIDO DEL NOTARIO", se desvanecía... Con lo bien que suena.

"LA VIDA". DE KHALIL GIBRAN

La vida canta en nuestros silencios y sueña en nuestro sopor. Aun cuando estamos vencidos y tristes, la Vida está entronizada en lo alto. Y cuando lloramos, la Vida sonríe a la luz del día, y es libre aún cuando arrastramos nuestras cadenas. Muchas veces la nombramos con nombres amargos, pero sólo cuando nos sentimos amargos y oscuros.
Y la juzgamos inútil y vacía, pero sólo cuando el alma vaga por lugares desolados y el corazón esta ebrio de excesiva preocupación por sí mismo.
La Vida es profunda y alta y distante; y aunque vuestra vasta visión apenas alcance a sus pies, ella está cerca; y aunque sólo el aliento de vuestro aliento llegue a su corazón, la sombra de vuestra sombra cruza su rostro y el eco del más débil de vuestros gritos se convierte en su pecho en otoño y primavera.
Y la vida está velada y oculta, así como está oculto y velado vuestro ser más íntimo. Pero cuando la Vida habla, todos los vientos se vuelven palabras; y cuando vuelve a hablar, las sonrisas en nuestros labios y las lágrimas en nuestros ojos se hacen palabras también. Cuando ella canta, los sordos oyen y quedan cautivados; y cuando viene andando, los ciegos la ven y se quedan pasmados, y la siguen maravillados y atónitos.

TODOS LOS HOMBRES QUE PRONUNCIARON MI NOMBRE

Todos los hombres que me amaron

medían el tiempo con una regla de latón,

medían el amor con una brizna de hierba,

medían el calor con la luz del mediodía

y me contaban cuentos,

cuando la luna besaba los labios al sol.

Los hombres que me amaron,

no eran los mejores amantes

expertos en Kamasutra,

no eran los más inteligentes

eruditos en lenguas muertas,

no eran los más guapos

los más fuertes

los más adinerados,

ni unos pobres de solemnidad.

Tampoco eran príncipes encantados.

Pero eran elocuentes oradores

en la lengua del silencio,

de los espacios entre suspiros...

Eran matemáticos del ritmo

cogidos a mis caderas

y músicos virtuosos

manejando mi instrumento.

Los hombres que me amaron

estaban de acuerdo,

me decían similares piropos

me miraban y reían casi igual,

mentían,

mordían,

y me prestaban su camisa

casi igual...

Los hombres que me amaron

dormidos, susurraban que era bonita...

Todos los hombres que pronunciaron mi nombre.

Supieron, que habían amado a una mujer.

HASTA LUEGO...

PINCHA Y VIVE
Se dejaba llevar... Antonio Vega con Ketama

Después de dos días, ya puedo comenzar a digerir la pérdida. Esta gran ausencia... En los blogs de colegas he leído homenajes sentidos y he comentado, intentando estar a la altura de las palabras y las imágenes que le dedicaban, pero siendo incapaz de pararme y asumirlo.

Hoy por fin, me decido y he elegido este momento de la historia, de mi particular historia musical, este especial recuerdo, porque lejos de plasmar la decadencia de los últimos años, en este vídeo se ve, a un hombre que tiene voz, que tiene vida, que tiene la luz del artista que le sale por los poros; que recibe, que se entrega, que lo tiene todo para la resurrección. Fijaos en como se miran, el cariño, la admiración y el respeto, que trasciende cuando se cogen la mano...

Disfruté tanto en esa época de mi vida, me pasaron tantas cosas; buenas, malas, regulares...Vivir, es arriesgado. Pero no quiero ver al Antonio de pocos meses atrás, un decrépito ser al que mirar me dolía, para el que respirar parecía un aventura interminable, un esfuerzo titánico. No quiero ver a ese Antonio, sobre todo sabiendo, lo que en su interior guardaba para mí, para tí, para nosotros. La imagen que nos mostraba en los últimos tiempos, me hacía daño, tal vez porque es una imagen, que no me es tan extraña y verlo en ese estado me me hacía sufrir.

Decir adiós, es demasiado determinante, prefiero un hasta luego que deja la puerta abierta, a tu talento, a tu música, a tu sensible y peligroso estar en este mundo...

la realidad que yo quiero conservar, la que me hace más feliz, es la que se aproxima a esta canción, en este concierto, en este encuentro mágico, mano a mano, con el otro Antonio, dejándote llevar...

EL AMOR ENCIMA DE LA ACERA

Vi sus hermosos ojos

el día que levantó la cabeza

el día de la pedrada.

Le ofrecí ayuda y esbozó

una tibia sonrisa dolorida, de esas que sangran.

Sentí, que necesitaba de mi...

Ayer caminé por la otra acera,

pero no pude evitar mirarle.

Me gusta como se mueve

como leve gira la cabeza,

me gusta sentir que está,

le gusta, sentir que estoy...

Quiero creerlo.

No ha perdido todo,

maneja un libro sucio, viejo y roto

con ternura.

Todavía no he escuchado su voz.

Tal vez sea un barítono poderoso

y me sorprenda cualquier tarde con un aria de Verdi...

Tal vez, un rico heredero en busca de su destino...

Los domingos no le veo

y estoy rara todo el día, no sé.

Pienso en tantas cosas...

Inquietantes, sórdidas, hasta románticas.

Pero, estoy contenta y animada

y tengo ganas de vivir.

EL PREMIO

La sala estaba casi a oscuras, como había calculado. Intentó acomodarse lo mejor posible. No albergaba ningún sentimiento por lo ocurrido y se fue relajando. Lo que necesitaba ahora, era tomar un poco de distancia, dejarse llevar por otra historia, y así lo hizo; se abandonó con embeleso ante las imágenes de la pantalla. Su vida, daría un giro de trescientos sesenta grados en pocas horas...

Le había costado mucho esfuerzo planearlo todo, más de un día entero de idas y venidas, cavilando. Llegar hasta el cine no había sido fácil, aunque era la última sesión de un lunes, por la calle todavía personas dirigiéndose a sus casas, parecían mirarles...

Sujetarla durante el camino y mantenerla en pie, como si nada pasara, le había dejado agotado, sin embargo, no se amedrentó ni un instante, sus deseos estaban a punto de convertirse en realidad. Nunca más, le diría que es lo que podía o no hacer.

Su madre, era la persona más fastidiosa del mundo, la única que le conocía bien y podía castigarle, darle donde más le doliera. Siempre a punto con la escopeta de los reproches cargada, con sus monsergas; comentarios malintencionados, que habían ido minando su autoestima. Desde niño la odiaba, pero dependía de ella, por eso cuando supo que su décimo era el premiado, lo decidió. Su nueva vida le esperaba y cuando se fuera del país, ninguna atadura sentimental quedaría atrás, y huérfano al fin, no daría explicaciones a nadie.

En la butaca de al lado, un quejido hondo, agónico, intentaba llamar su atención...

Echó un vistazo iracundo. Una pierna ensangrentada, rozaba la suya.

-¡Muy bien, mamá! has logrado fastidiarme también la película, y ahora, ¡los zapatos! Pero será lo último...

Miró su reloj y aunque apenas distinguía las manecillas, comprobó que era la hora. Se levantó decidido y caminó hacia la salida.

UN CANTO A LA VIDA DESDE EL INFIERNO. VARLAM SHALAMOV

Si no pierdo mis fuerzas,
si puedo decir cualquier cosa,
es que tú eres mi voluntad y mi fuerza.

Ahí está el sentido de mi canto,
ahí está la acusación de mis palabras
y el simple secreto de mi ser.

Conduces mi alma
por la mar y la tierra,
las plantas y las bestias.

Me proteges de las balas,
le devuelves julio
a la estación de los diciembres eternos.

Buscas el paso bueno,
llevas el agua fresca
a mi boca sedienta.

A ti estoy ligado,
por ti esparcido,
entro sin miedo en las tinieblas.

En el cielo relámpagos
semejantes a las plumas de los pájaros de fuego
de islas todavía misteriosas.

Son los límites del mundo,
son tonalidades de felicidad,
es el yacimiento de palabras que resplandecen.

Varlam Shalámov. Traducción al castellano: Dagmar Buchholz, Noelia Mora y David González. Este poema pertenece al poemario Cahiers de la Kolyma. También al poemario inédito en castellano Siberiam Husky (Perro de tiro), edición de David González, y traducción de Dagmar Buchholz, Noelia Mora y David González."

Extraído del blog de David González "Perdóname pero te amo".

DOLOR CON MEMORIA

Sólo el dolor que queda dentro, arde...

El dolor de los dolores

que clamará venganza.

Que no perdonará traiciones domesticadas

plácidas mediodías de sexo entre horas

y noctámbulas acrobacias con truco y desgana.

Que no perdonará la excusa baladí a la hora bruja,

tiempos de hogueras malgastadas

burla sobre burla.

Que no perdonará los tequiero malheridos

ancestrales melodías para la piel inerte

olores y sudores de otros cuerpos...

Cuando a la dueña de mis días, le duela el alma.

Todas las lágrimas devorarán al mismo culpable.

Me arrancaré la simiente.

Y la savia derramada entre mis muslos

no curará heridas resignadas.

Porque el dolor arderá con memoria ágil, sin nostalgia...

Y vomitará las caricias con escrúpulos

almacenadas.

Y vomitará tu nombre,

indoloro, incoloro e insípido.

UNA DE ACTUALIDAD... POEMAS DEL SUBURBIO. GLORIA FUERTES, 1954

ES INÚTIL

Inútil que a estas fechas

nos empiece a dar pena de la rosa y el pájaro,

inútil que encendamos velas por los pasillos,

inútil que nos prohiban nada,

no hablar por ejemplo,

comer carne,

beber libros,

bajarnos sin pagar del tranvía,

querer a varios seres,

fumar yerbas

decir verdades,

amar al enemigo

inútil es que nos prohiban nada.

En los diarios vienen circulares,

papeles hay pegados en la esquina

que prohiben comer pájaros fritos;

¡y no prohiben comer hombres asados,

con dientes de metralla comer hombres desnudos!

¿Por qué prohiben pájaros los mismos que consienten

ejecutar el séptimo y el quinto mandamiento?

Tampoco han prohibido los niños en Corea

y se los sigue el hombre comiendo en salsa blanca.

La "Protectora de Animales" está haciendo el ridículo

Tampoco han prohibido comer inocentes pescadillas,

los tiernos y purísimos corderos,

las melancólicas lubinas,

las perdices,

y qué me dices

de Mariquita Pérez

que la compran abrigos de trescientas pesetas

habiendo tanta niña sin muñeca ni ropa,

los enfermos trabajan,

los ancianos ejercen,

el opio en tal café puede comprarse

la juventud se vende,

todo esto está oficialmente permitido,

comprended y pensad nada se arregla con tener buenos sentimientos,

hay que tener arranque y ganas de gritar:

¡Mientras haya guerras comeré pájaros fritos!

PASEO INFERNAL

Pronunciaron mi nombre

alto y claro,

me tenían delante,

pero no me veían...

Seguro que este calor es el del infierno,

penetrante, intenso.

Seguro que este olor tan fuerte

me advierte;

aquí veré a muchos colegas.

¡Para estar aquí, hay que tener cualidades únicas!

Comentaban de cerca unas voces.

Pero, no había nadie a quien interrogar.

Qué ganas tengo de verlos, pensé...

Cuando el sol, pronunció mi nombre esta mañana.

Supe, que seguía poeta.

EL RESPONSABLE (DAVID GONZÁLEZ)

Te dije:

Somos jóvenes, bellos y tenemos

toda una realidad por delante.

Me gusta eso, me dijiste.

Y tu halago me regaló

las palabras que repito

las palabras imprevistas que volaron hacia mí.

Me gusta eso, dijiste.

Y mi cabeza loca, impulsiva

creyó localizar la manera

de contarte que sí,

que somos vivos mecanismos

todavía por estrenar.

Que sí,

que da lo mismo lo que digan las etiquetas,

el carné, los títulos, hacienda...

Me pones los versos en la piel

me colocas la voz

el pensamiento

y me lanzas despeinada

al desierto inmaculado de las ideas.

De las peregrinas.

Sí, responsable de este canto,

somos jóvenes, bellos

y por supuesto, la realidad está ahí,

delante.

para comernos, sin dejarnos comer.

CUÉNTAME, DE CUANDO ERAS PEQUEÑA...

Para Adriana, mi hija, que cada día me regala la niña que fui.

...Y entonces llegaba el buen tiempo

del casi verano, como hoy.

Los días de parques, de bicicletas, de combas, de pelotas saltarinas...

Días de sombras con helado de fresa

a la orilla del Duero...

Días de grillos y ranas,

como hoy.

Días de largos paseos nocturnos

de refrescos/tormenta,

lluvias torrenciales en diez minutos

corriendo por Santa Clara.

Días de películas refugio

en el cine Barrueco

para contarnos...

Del que nos gustaba.

Días de juegos de niñas

de caras empolvadas en cromos

y flores con olor a naftalina.

Días de besos, de versos;

tímidos apuntes en el papel

del chicle más duradero del mundo.

...Y los días de verano,

de las vacaciones.

Días plácidos, consentidos, perezosos...

Apretando el paso camino de la piscina

sofocados y felices,

donde exhibíamos nuestros progresos

entre ahogadillas tirándonos en bomba

y salpicando al indeciso,

como haces tú.

Subversivos días sin colegio,

con postillas, orgullosas heridas de guerra

recuerdo de batallas por el descampado...

Días de madres con escotes,

de padres en pantalón corto

con sandalias de penitente.

Mejor sin calcetines ¡por favor!

Días cálidos, remolones.

Días de siestas interminables

sin sueño y con cuento,

como hoy.

MADRES EN BLANCO Y NEGRO

Hacendosas madres de pueblo...
Miserables madres muertas en vida...

Madres, esplendorosas mujeres deseo...

Madres entragadas a la gastronomía dominical...

Madres que todavía son hijas...

Madres, que no son capaces...

Madres grises con hijos grises,

que dan pena y no dan besos.

Madres que devoran

vidas, corazónes

que lanzan cuchillos como amenazas

que no calman la sed

ni el hambre

que matan de frío y dan miedo...

PINCHA Y VIDEA


La madre del año -

UNO DE MAYO

Hay trabajos que cantan

hay trabajos que riñen

hay trabajos que nos parten el corazón.

Hay trabajos desierto

de mareas lacrimógenas,

irrespirables.

Hay trabajos que escupen:

panes, soles, flores, agua, sal...

Hay trabajos que penetran en los poros

que marchitan la piel

que arrugan el alma.

Hay trabajos tiranos,

veteranos bebedores

de sangre siempre fresca.

Hay trabajos que pisan

que pegan, que aplastan...

Dicen, que hay trabajos

como caricias

que amamantan

que sustentan

que abrigan...

Trabajos sensibles

solidarios sin horarios.

Trabajos discretos,

con o sin pudores

de magreos consentidos

con dinero y sin perdón.

Y hay trabajos delito

que obligan a la razón

que matan el hambre y la hipoteca

y te cogen por los huevos

por los ovarios

por los brazos

por las piernas,

y te arrastran...